Eras extranjero en la tierra.
Tu boca bordada por otra raza de costumbres parecidas a las alucinaciones,
de iguales y posibles mentiras,
de charcos como estrellas breves...;
porque ser de otra raza es como parir marginadamente, 
o resoplar la costa de los mares sin respuesta.
Tu boca
era la encrucijada a la que iban a recalar los fanáticos traídos por desembarcos inútiles,
los animales del viento manchados por espumas polvorientas,
pero también las canciones girando por la libertad del espacio.
 
Tu boca era yo,
que sabía las l eyendas del abandono y la ira,
que era todas las montañas,
y las semillas abrazadas a un lugar imaginario,
que soñaba con llanto de fragmentaciones y de ecos;
tu boca, era yo,
pidiéndote soñar ese viejo idioma desconocido,
ver tu lengua para llegar a la obscuridad de un país
donde todas las depredaciones eran posibles;
tu boca, yo,
salíamos al encuentro de nuestra noche natal
dividida por un cortejo de escombros.
 
Ahora
baila solo.
 
Yo contemplo en mi espejo de piedra mi mano que zambulle,
reuniendo escarabajos antiguos para nuestra cena,
desnudos los dos como jóvenes hambrientos.
 
Pero busca ya tu plato
y tu destino.
 
Busca tu rumbo.
 
Nunca más tomaré mi vino junto a un sueño.