Las hojas secas caen danzantes sobre el húmedo suelo de este cementerio en la zona central, ubicado en un pueblo casi cordillerano, niebla siniestra q se escurre conforme mis pasos avanzan, el color sinuoso de las rosas plásticas a la luz de la luna, pasos con seguridad en busca de un pensamiento alejado de la realidad, un sueño q pocos u nadie comprende, el encanto de beber en un cementerio a las 4 de la mañana cuando el silencio de los pueblos está muerto en calma.
Pensar en las miles de vida arrancadas u traspasadas de plano, encontrar respuestas a las mismas preguntas del momento, sentir un escalofrió por una idea de miedo o por un ser q quiero espantarnos con su presencia, leer los epitafios de las personas fallecidas y hacerme la idea de sus vidas, ese viento helado q te relata cuentos de aprendizaje cuando las nubes cubren la luna.
Quedarse pegado en un pensamiento olvidado al momento de volver a pestañar, ver las estatuas de los ángeles, las edificaciones de los mausoleos, el misterio de la cripta q ocupara tu cuerpo…
Imaginarse de noche las marchas mortuorias de los deudos, el suelo regado en lágrimas, y en notas a un dios q probablemente creo alguien en un delirio etílico, todos mirando con rechazo la cripta silente de una vela encendida jamás apagada…