Soy el poeta
que fabrica sus sueños,
con un cerrar de ojos
ilumina con sus letras,
veredas, cerros y senderos.

Mojado por la lluvia
elevado por las nubes,
tapizado por el frio del invierno,
seco por la primavera,
asustado por el miedo,
recorriendo callejones
mas allá de los desvelos.

Mas allá de la tierra,
mas allá del sol,
mas allá del cielo,
es el pasaje infinito,
pasaje con ruido o en silencio
pasaje de un viajero.

Con la mirada, que rueda al vacío
cabalgando a lugares muy lejanos
trayendo historias que quizás
ahora son leyendas de caballeros
e indios perdidos, cosmos y navíos
ciudades, rurales y paisajes
que han quedado en el olvido.

Soy el poeta,
que aparece por azares del destino
escribiendo letras,
escribiendo pergaminos.

Con manos temblorosas,
viejo ya cansado,
hilos blancos colgando
destellando en mi cabeza,
destellando en mi destino,
destellando en mi pasado.

Bajo el reflejo de la luz ,
con la sombra que desprende
mi amiga bien amada,
ancha y redonda la luna,
la luna totalmente plateada.

Soy aquel que inspirado
como una ráfaga de viento ,
como una pluma que surfea por los aires,
las ideas revolotean ,respiran y viven
recorriendo el torrente de mi sangre.

Soy el poeta,
que nunca llega tarde,
pero nunca llega a tiempo
con cada letra que se plasma
como una llamarada siempre arde.

Con el soplo de mi aliento,
cortas mis pisadas,
cada paso deja huella ,
aún cuando los pies
ya me son muy lentos
pero quietos no se quedan.

El que muestra las heridas
que en su piel dejaron cicatrices
los bordes que no cierran ,
bajo las miradas que me siguen
en toda la jugada aún me queman.

Lento mi pensar, a veces no responde
aunque mi mente forme telarañas
y no estén muy uniformes,
sacando fuerzas a mi siempre corresponden.

Soy el poeta,
que el paso de los tiempos
le han pintado canas,
con dedos dolorosos
que describen sentimientos,
tocan realidades, revelan pensamientos
y dan forma a la furia de titanes.

Alcanzado por la imaginación,
contando historias verdaderas y ficción,
a veces fúnebres, religiosas,
pasión, política, o de acción
una que otra de terror, mezclándose
en ocasiones con la blanca o negra tentación.

Soy el que escribe,
apagando volcanes ,explorando huracanes,
juntando semillas ,sacudiendo las polillas,
aquel que le canta y le llora a la muerte,
el que ríe y se enoja con los niños.

El que admira nacimientos,
el que pierde la noción y regresa escribiendo,
el que se deprime con los bajamientos,
el que grita y se desgarra por dentro
con los sufrimientos.

Soy el poeta,
que esculpe sin razones
atravesando corazones,
escribiendo en pedazos
cada frase, cada vers
o tallando a veces cada prosa
en pétalos de rosas.

Ausente o presente mortal,
que solo ofrece sus letras ,
que solo ofrece sus sueños,
sembrando huellas,
sembrando amigos,
escribiendo hasta el último respiro
cabalgando,
recogiendo la cosecha,
cabalgando sin camino.

AUTOR: IRMA PERIBAN VILLA......MEXICO