Lloré frente a esas tumbas,
ni siquiera sé muy bien,
mi abuelo, mi padre...
sin embargo lloré.
Ví cada gota de mis ojos
caer en torbellino
golpear contra la acera,
quinta baldosa, tercer hilo.
Desenrollé la tristeza
con ese gesto confuso
de los que no quieren sufrir
y buscan un recurso:
un nido entre los árboles,
una huella en el camino,
un punto en la distancia,
una espiga de oro en el trigo.