Y allí estas, puente de barro
del arroyo Saladillo.
Viejo puente de ladrillos,
que apenas pasaba el carro,
y en su pescante sentado,
yo oteaba de arriba el rió,
en esas noches de frió,
cuando regresaba al barrio.
Si me habrás visto pasar,
con mi figura vencida.
La ropa sucia y raída,
volviendo de trabajar.
Con unas pocas monedas,
ganadas en injusta venta,
de cartones y botellas,
que en una jornada entera
había logrado juntar.
Y estas allí viejo puente.
Separando cual frontera,
a la miseria que espera,
del lujo y la vanidad.
De este lado voy a mirar,
a tus ladrillos gastados.
Voy a recordar el pasado,
pero no voy a cruzar.