EN HONOR A POE. 

Nuevamente estoy intentando 
refugiarme en la escritura 
para poder escapar de este 
mundo que me enferma,
de este presente que odio, 
de esta vida que me agobia 
y de este destino maldito. 

Esta es una noche más que 
me encierra con su absoluta
oscuridad y soledad. 
Intervalos de somnolencia 
me dominan. 
Mi alma con vehemencia 
desea despertar de esta 
cruel pesadilla. 
Mi corazón se siente 
en un callejón sin salida. 
Mi conciencia naufraga en 
grandes ríos de alcohol. 
y a pesar de todo, todavía 
tengo el poder de escribir. 

Sufro y deliro tanto que 
ya no se que es real 
y que es falso. 

Para ahogar mis penas 
me embriago, pero pasa
todo lo contrario cuando 
lo hago. 
Mis malas virtudes van 
saliendo a flote en cada 
copa, en cada trago. 

A medida que pasa el tiempo 
voy cayendo, profundamente, 
en un poso lleno de:-acciones 
tardías, pensamientos lentos, 
ilusiones falsas y sueños muertos. 

A mi modo de ver, sería algo 
absurdo, rezar y tenerle fe 
ha alguien sobrenatural. 
Lo digo porque el no tiene 
mi solución, de hecho nadie 
la tiene, sólo yo. 
Pero esa solución se volvió 
una búsqueda inalcanzable. 
Así que me parece mejor 
resguardarme en las letras, 
e invoco cuervos, gatos, 
y ángeles amoríos. 
Mientras lentamente- pero 
de una forma voraz- me devora 
la locura. 

Se que me queda poco valor 
para vivir, pero también sé, 
que todavía tengo gran ímpetu 
para enfrentar los demonios 
que me acechan. 

Como siento que muero en esos 
momentos de desesperación 
e impaciencia, de igual manera 
siento que renazco en esos 
momentos donde escribo 
mi realidad surrealista. 

Todas las noches, antes de 
acostarme, miro la luna. 
Pues su poética soledad 
inspira mi alma, para que 
ella se adueñe de mi 
corazón. 
De esa manera se vuelven 
uno solo y me hacen sentir 
cada letra, cada palabra, 
cada frase, que voy dando 
vida cuando hago correr 
la tinta en el papel.
Entonces, sólo entonces,
me siento un Dios en esos 
momentos llenos de placer 
y sosiego. 

Aquí me encuentro una vez más, 
escribiendo en horas nocturnas 
para poder respirar tranquilamente. 
Ya que mi verdadero oxigenó son la 
tinta y el papel. 

En estos momentos desolados, 
amargos y tristes lo único que 
me queda para sobrevivir es el 
mundo literario, con sus enigmas,
paradigmas, ensueños, sueños, 
fantasías y utopías. 
Por eso me encierro en el, 
para poder sobrevivir, revivir, 
y sentir. 

Aquí sigo apegado al don 
que se me ha concebido, 
y aunque todavía no descifro 
si es bendito o maldito, 
me uno a él cómo él 
se une a mi en esas noches 
lúgubres y penumbrosas. 

La escritura es un néctar 
dulce para el alma y el corazón, 
y un elixir ponzoñoso para el 
sufrimiento y el dolor. 

No soy escritor porque tengo 
buena caligrafía u ortografía. 
Soy escritor porque tengo 
la capacidad de narrar lo 
que vivo, lo que pienso, 
y sobre todo, lo que siento. 

No soy poeta porque tengo
musa de inspiración. 
Soy poeta porque las musas 
me persiguen con anhelo 
de ser plasmadas. 

Toda mi vida seguiré escribiendo 
no porque me guste (y me gusta) 
sino porque me avasallan las letras 
y me dicen: >>aunque nos sigas 
escribiendo en el papel, estaremos 
aferradas, para siempre, en tu alma 
y en tu piel<<.
 
"Me convertí en un loco con 
grandes intervalos de horrible 
cordura". 
EDGAR ALLAN POE.