Son las ultimas horas,
es seguro que el final se acerca
y el poeta despreocupado
se prepara.

Es tal su indiferencia
que toma el tiempo necesario
para acomodar la mesa,
una pluma,
unas cuantas hojas,
enciende su cigarro,
huele su café,
le da un trago
y deja la taza en un costado.

Acaricia a su fiel compañera y sonríe,
sabe que esa relación tan pasional
no puede compararse con un amorío
instintivo de vino y madrugada,
no puede terminar solamente dándose las gracias;
entonces, la toma como jamás la había tomado
lleva sus dedos al borde
y la dirige directo al papel.

Segundos antes del final 
el poeta, su pluma y el blanco de las hojas
se fusionan por ultima vez,
se escucha un estruendo ensordecedor
mientras el poeta le da vida a su ultima línea.
Es así que descansa los brazos,
cierra los ojos
y suspira...

¿Que es lo que un poeta escribiría justo antes del final?

No lo se,
pero estoy seguro que si todos escribiéramos
como si fuera el ultimo día,
las ultimas horas,
las ultimas líneas,
la vida, ni la poesía
volverían a ser las mismas...