Hay algo que he perdido en la postergación de mi partida: no sé que es pero 
                    me llegan sus esencias. Algo sobremanera ambigua y frontalmente formal: la es-
                    piritualidad del Yo, el anonimato próximo. De mí mismo sé que estoy muriendo,
                   no en el mundo atónito de Páladas, ni en ningún embrionario correlativismo. No a-
                   mo el virtualismo de los héroes, ni los afánes de los idealistas. Cargo conmigo la
                  predestinación de la fatalidad, la misma disociación molesta que enfrentaron las   _
                  huestes homéricas en momentos angustiosos....Amputado de mi solitud me hallo _
                  en las mismas bóvedas intensas del sigilo. Absorto estoy sobre la prosa mientras
                  ella me embuye en su vientre con parálisis y desprecio....Quieran las tormentas al
                  fin, sosegarse, y dejarme libre para ser entregado en rígidas libaciones y que des
                  cansen mis huesos sobre legiones de elementos en llamas.....