País de fuegos, de llamas prominentes:
                                  Se queman los números y los abecedarios.
                                  Se returcen los hombres en flamas angustiosas:
                                  La bestia de la ira se  dispersa en su cólera.
                                  Todo arde aquí y es arrasado por las lenguas inmensas
                                  que hacen desaparecer inmersas disyunciones.
                                  Cargados de carbones, caligrafías sin trazas,
                                  el agua se evapora y  huye hacia los ruidos.
                                  Confluencia caliente de ramajes de vértigos.
                                  Se achicharra la hora, quemada en su andamiaje.
                                  El mismo labrador es devorado con su páramo.
                                  El tránsito de las ideas se consume en sus lutos.
                                  Nada hay aquí que no sea más que una temible intemperie
                                  y aun hay flamas en que se cocinan los frutos de ceniza.
                                  Hace falta el agua, aún su figura fresca
                                  en este golfo frenético que ha desvastado sus formas.
                                  La única palabra que sobrevive es la palabra incendio
                                  que socava a las rocas con ardiente vorágine.
                                  Todo es letal aquí: cuerpos disminuídos:
                                  angustia de la angustia ante espejeos lóbregos.
                                   Intemperie, intemperie: el Yo está consumido
                                    y a mis mismos gemidos el orbe se desploma.