Siento el dolor de esta alarma funeral,
siento el volumen de una historia muerta,
cuando los pulmones son esperanzas
y libres los tulipanes.
 
El enemigo duerme en cárceles rojas,
su pluma triste palpita,
su alma sorda nos grita
verdades a medias.
Entumecidas semblanzas.
 
Siento el humo en mis ojos,
siento la cresta de espuma
exprimiendo los corazones
ocultos en escaleras de caracol.
 
…Y en luna de misterio,
dragones mordisquean mis labios,
jugando con fríos puñales,
para brillar en la vida de esta metáfora.