Al  error terminal de mis errores:
                                    lo repito en horarios macilentos
                                 en el mismo momento gangrenado
                               donde las cosas me miran y me escupen.
                                  Estoy parado en el estaño joven
                                 de un recuerdo de origen impensado.
                                Sostenido sobre pausas de tiempo
                                 con el sabor y el olor de mi carne
                            cruzo el mismo puente que va de aquí a allá:
                            El mismo vaivén afónico en el momento lúdico.
                          Las cadencias no pierden vigencia, no se mueven, 
                             el mundo se detiene entre dos pórticos;
                             en uno está la homilía de las horas
                               en el otro las pautas de los tiempos.
                             Todo es circular entre el cielo y la tierra:
                              Se borra, se repite, se crea y se borra.
                               Aún la llama de la chimenea reflorece
                              al lugar sigiloso al que fue antes de ser.
                            Mi alma se escapa entre halos y llanuras
                            para volver a ser momento y retorno cíclico.
                             Me equivoco una, dos, tres, cuatro veces
                              inicio y avanzo y retrocedo y reculo.
                             sobre mí los mismos vacíos circulares
                         que se mantienen sin variar su espectro ansioso.
                           Al repetir mis errores me condeno a repetirme
                             y soy el mismo puño que circular se hace.
                            Me miro y me despeño sobre la página agria
                             y vuelvo a estar, página arriba, luego.