Podrán salar la herida que padezcoy martillar en mi cabeza durarematarme en un acto de clausurao colocarme clavos mientras crezco.Mas no podrán quitarme esta locuraporque yo sé muy bien que la merezco. 

El amor no es un cosquilleode mariposas en el estómago.Mas bien es una ratamordisqueando los dedosde tus pies atadosy tu... gritando en el espanto.El amor no es un cosquilleo de mariposas en el estómago.Es como la gota de agua horadando la siende tu cráneo desnudopuesto de costado.El amor no es un cosquilleode mariposas en el estómago.Todos sabemos lo indigestas que son las mariposas.   

Silencio sepulcral, período eternopostrero tiempo casi detenidodonde cada segundo transcurridocrepita como un siglo en el infierno. El alma está desnuda, el cuerpo es tierno.Las sombras que vinieron ya se han idoy quizás yo tambien haya partido a sepultar mi sombra en el invierno.Solo queda un fantasma sin criterioque añora el porvenir y lo perdidodesde la gris mitad de un cementerio.Yo fui el emperador de aquel imperio que hoy yace entre los huesos destruídosuicidado en la duda y el misterio.