• facundo aguirre
ateo
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  • País: Argentina
 
Dentro del closet se esta oscuro. Sobre las puertas arañazos y el sabroso gemido del silencio en las tardes pulcras. En el closet siempre hay restos de cocaína llantos y recuerdos fugaces. Hay un si papito muestrarios varios de palabras obscenas y fotos escondidas entre la ropa interior tanguitas negras y rojas esmalte de uñas y un conteo de cd4. Fuera del closet hay luz gritos pelados y besos de esos que devoran las lenguas.
en el closet
Autor: facundo aguirre  388 Lecturas
El gordo se acodo en la mesa mientras las palabras le resbalaban de la boca. El feo tomo un pequeño pase de merca y le convido a su vecino lo que quedaba en la bolsita. La niña los miro con asco y deseo, se toqueteo las tetas para recordarse viva. Una estrella tililaba lejos y la musica de fondo acompañaba la angustia hasta la misma nada. En el baño la mierda flotaba en los inodoros con las bolsitas vacias de cocaína y las manchas de pis en las paredes. Un musico de larga barba llevaba la misma adornada con algunas piedritas caídas al sniffar. La policia se paseba de civil groseramente. Bastaba una chispa para que las mesas volaran por los aires y las trompadas se repartieran a granel. Era tan posible como estar seduciendo a una señora muerte completamente ebria. La noche se perdia junto al dolor dentro del olvido.
paseo
Autor: facundo aguirre  371 Lecturas
cae sobre la bocauna gota doradabrillante gema preciosapis que calmala sed de amor.
sed de amor
Autor: facundo aguirre  725 Lecturas
Un gato con capellina se relamía los bigotes, para el escandalo moral de la luna amarillenta. El gato con capellina deseaba que el sexo fuera mejor que un tazón de leche o que fuera la leche de las leches derramada sobre un lecho de carbonillas y oleos. El gato con capellina no come ratones -aunque de buena gana degollaría a Mickey Mousse mientras Minnie se masturba- prefiere la oreja de Van Gogh y unos browning de marihuana. Al gato con capellina le gusta soñar bajo la luz de las estrellas. El gato con capellina creía como Nieztche que la verdad no existe y es el privilegio de la aristocracia que a todo da nombre. Miau es un simple maullido y no la queja de una amarga existencia.  
la araña teje su tela(en boca cerrada no entran moscas)el silencio es murmullo del closetentre el semental y su presay descendiendo en espiralel pensamiento se hace historiabarro lodo y sangre(empalados es la imagen sadico-políticade los mataderos en la literatura argentinaantes que la coca sarli dijeraque quiere usted de mí?)la araña teje su tela,teje una fina cubierta de hilospara las tetillas de una loca hambrienta.
telaraña
Autor: facundo aguirre  428 Lecturas
los sopranos entierran en el lecho del ríoal cadáver del judío apostador.una verga melancólicamente calculada parael autogoceyace inerte sobre el costado de la camasangra y escupevela por el sentidode la moral.perón que consideraba que el hombre es buenopero más bueno si se lo vigilaporque alla en la "revolución" del 30envuelto en una bamderaunos pillos robaban de la rosadamaquinas de escribirel mismo día que arlt viajaba en subte para ver los cuerpos caídos en la estación congresopor los mausery la metrallade los leales a uriburu.bendita lesbiana trasnfóbicaamante de los lunares amarillosy de la mano dura del matrimonio.cae el sol sobre los edificiosdonde toman té con masas las señorasde anchorena y patrón costay las momias de ceratimoratascristianas y bien concebidasson exhibidas a los caballerosque se flirtean entre ellos a la hora del tercer tiempo.pero fue nietzche quien predijo la muerte de diosy malaparte que la técnica del golpe de estadoes independiente de cualquierconsideración social o ideológicaacusando de su fascismo a winston churchillquien insto a los italianos a seguir al duceun socialista descarriadoampulosa camisa pardade la dolce vita con aceite de ricino. tony soprano en el lavabosueña con la dra melfisu propia muerte con cannolisy la cosa nostra abre a patton los caminos de sicilia.aran revoluciones en el marlos emulos de bolivarmulas pasan cocaína en sus vaginasy como mulos cargan sus culpaslos santos inocentes.chris moltisanti entrega al amor por lealtad.plan y pasión, una antinomia historicista.
los soprano
Autor: facundo aguirre  623 Lecturas
ojo por ojola mirada se pierdetras el iris.el éxtasisla sensaciónde que es ese crucela única posibilidadde sentir.el pánicoes no ver más allála ceguerael no comprender.la petit muertenecesita de testigos.
ojo por ojo
Autor: facundo aguirre  392 Lecturas
manteles de hule estampados de mariposas migas de pan (camino de hormigas) los restos del whisky el fernet piedritas blancas perladas luces. en las sabanas manchas de sangre, donde descansa el dolor de los pezones, agua fría y lenguas cargadas de saliva dientes filosos silencios cargados de jadeos y oxímorones. el territorio una trampa una disputa del poder un no lugar de la loca que derrama improperios al aire. vértigo del trapecista, hambre del vacío, el viento acaricia los desnudos y vuela las flores de las tumbas en los cementerios.
manteles de hule
Autor: facundo aguirre  419 Lecturas
En La Plata la lluvia y la humedad hacen su tarea sobre las calles arboladas. Las empleadas de zapatería de diagonal 80 frotan sus manos y menean el culo para calmar el frío. Mientras la gente por 1 y 44 putea en lo bajito porque no puede cruzar la avenida para ir a la estación. Los sin techo tienen un mal día y ni siquiera bajo la lluvia dejaran de sentir el desprecio de los peatones. El tren va y viene los autos van y vienen los estudiantes van y vienen en fin, la vida va y viene. La Plata con lluvia es una ciudad melancólica con sus burócratas tristes manipulando la vida de los pobres diablos (ni aunque fuera lluvia ácida cesarían en su tarea).  
lluvia acida
Autor: facundo aguirre  372 Lecturas
En La Plata la lluvia y la humedad hacen su tarea sobre las calles arboladas. Las empleadas de zapatería de diagonal 80 frotan sus manos y menean el culo para calmar el frío. Mientras la gente por 1 y 44 putea en lo bajito porque no puede cruzar la avenida para ir a la estación. Los sin techo tienen un mal día y ni siquiera bajo la lluvia dejaran de sentir el desprecio de los peatones. El tren va y viene los autos van y vienen los estudiantes van y vienen en fin, la vida va y viene. La Plata con lluvia es una ciudad melancólica con sus burócratas tristes manipulando la vida de los pobres diablos (ni aunque fuera lluvia ácida cesarían en su tarea).  
lluvia acida
Autor: facundo aguirre  701 Lecturas
los orgasmos fingen al ser y el ser se pasea por callao como si fuera la verdad motorizada. mientras tanto las arañas atrapan moscas en su tela, despreocupadas de los imbéciles que siguen dictando sus mandatos.
las arañas
Autor: facundo aguirre  373 Lecturas
el vientoentra por la ventanalos papeles vuelan hacia la nadamientras los trapecistas se arrojan al vacíoy las arañas devoran moscas.el invierno recuerda con nostalgiaa stalingrado
La noche se filtra por las costillas. Hiede a humo y orines. No es precisamente un perfume de primavera pero es un perfume que da identidad al sitio. Las mujeres exsudan alcohol y tabaco por sus poros y los hombres espian sus vergas en los rincones. No hay un motivo que los reuna. Se supone la fiesta, pero a ciencia cierta no hay una causa aparente que pueda explicar su presencia. Eso si hay muchos tragos y borrachos deseosos de ellos. En la puerta una pelea a puñaladas, un puntazo, un hombre cae y se arrodilla, una mujer morena lo mira fijo con la daga en su mano ensangrentada.Es una walkiria.Es la noche pidiendo respeto.La musa despechada de un proxeneta.El charco de sangre se ilumina como una piedra preciosa en la oscuridad. Y de a poco, todo se disuelve.
Walkiria
Autor: facundo aguirre  415 Lecturas
rodabapor una oscura calle lateralde monserratentre adictos y ladronzuelos.brillaba perlada a la luzde las estrellasardia en la oscuridadde un cuarto de pensiónentre los gemidos de las habitaciones vecinasy los desbordes de locura.agua cristalinafuego en la forjaorgasmo diurnoarma lanzadacontra el parabrisasde un autodesdeñadapor ratas y cucarachas.palabras de amorante el cadaver del enemigo.una lagrima melodia de trompeta.  en lo subterraneos paseando entre lineasde Constitución a Retiro.lamiendopalmas durascon sabor a semen y cocaína.
cuando amome repitoque los fantasmas no existen(me fugo junto a roland barthespara descubrir queen los arrozales de maolos violines sirven de leñajunto a los poemas de shakespeare)cuando odiosiento que la bilis y el fuegoarden en mi estomago.cuando tengo sexopuedo amar u odiar yseguir sintiendo la misma intensidado nada(movimiento mecanico de los huesoslas articulaciones yla carne)cuando soy maricame descubro deseandouna humeda vaginacuando soy heterosexualclamo por la presencia del pene.cuando estallan las estrellassueño el caos.cuando vomito palabrasconstruyo silencios.cuando veo la cara de la muerteestoy solo.cuando veo al comunismoveo al fascismo.cuando la amargura me carcomeesbozo una sonrisa.cuando llego a la corduraenloquezco.(al menos no pierdo mi tiempopensando en dios,me interesa sololo que existe)
A veces cuando pienso en el amor, pienso en su sexo duro y a punto de estallar.Otras simplemente lo asocio a la piel. Al estar dormidos desnudos, abrazados los dos, sintiendo nuestro calor en la frescura de la noche.En muchas ocasiones simplemente es el estar junto a otros, de la mano.O en ese extraño cosquilleo de la melancolía cuando estamos solos.También cuando pienso en el amor, pienso en odio, opresión, abuso, mentira y violencia.En lo vomitivo que me resulta Pablo Neruda.En lo vano de intentar pretender el deseo del otro por siempre.En la impotencia del alegato.Pienso en su pija jugueteando en mi boca o abriendo mi culo bajo la mirada del techo.Dolorido, mis dientes mordiendo la almohada y una sonrisa en los labios.
a veces
Autor: facundo aguirre  542 Lecturas
una calavera en la oscuridad. cuatro hombres robustos arrojan por la cornisa a un quinto hombre. heil hitler!, exclaman. antes abusan de él. no era ni comunista, ni judío, ni socialista, ni gitano, ni liberal. era un antiguo combatiente del SA, amante del carnicero Rohm, que suspiraba a escondidas la perdida de su viejo jefe. nunca había conocido a su camarada heiddeger pero se sentía -que ironía- arrojado ahí. en la noche se topo con la travesti de ojos negros. simplemente la apuñalo. no quiso besarme, declaro. no quiso ser mía. enviado a hamburgo en el año 1934 por orden directa de papacito stalin aquel hombre sabia que marchaba a la muerte. bebió una cerveza de a pequeños sorbos mientras la nieve caía en las calles de la antigua ciudad roja. que viva el rot front!! fue todo su pensamiento. después de ello se perdió para siempre. dicen que cayo en manos de la gestapo que destrozo su cuerpo a martillazos. acusado de traidor por el partido su nombre quedo en el olvido. le dijeron que un dirigente negaba su participación en ciertos hechos y elaboraciones políticas. que si no era reconocido por la dirección debía entrar en crisis o sentirse fuera del tren de la historia. el dijo que no le importaba la mirada del otro. lo acusaron de pedante, pequeñoburgués, descompuesto y de no comprender el valor del bolchevismo. que ironía, contesto, a trotsky lo borraron de las fotografías y lo acusaron de agente nazi, los mismos que terminaron negociando con von ribentrop la partición de polonia. en el medico junto a su novio, él lanza miraditas al pibe rubio de tatuaje en el cuello que le tira besos desde el cuarto contiguo, mientras el medico le arenga sobre la ventaja de la pareja monogamica para prevenir el contagio del hiv. su novio le toma la mano cuando le sacan sangre. El muchacho rubio de tatuaje al cuello se toquetea la pija. Fue el fascista general Mola quien dijo que iba a tomar madrid con su quinta columna. los anarquistas respondieron fusilando a los carlistas y falangistas de la ciudad. fue la quinta columna stalinista la que hizo la tarea de zapa que permitió que cayera la república. Te extraño amor. Extraño tus manos duras acariciando mi cuerpo y tus labios gruesos comiéndome de a poco. te extraño amante, te recuerdo en mis sueños vestido de enfermero del amor. El frío y la lluvia me cautivan. Los mineros de asturias lanzan sus cohetes a la guardia civil. las imágenes brindan calor al corazón en el frío domingo. España, país anarquista enamorado de la sangre (andre malraux)
besos de lengua en labios donde mueren la inocencia y la cordura. confunde su cuerpo en la piel tensa, apoya la cabeza sobre el duro torso de pezones vibrantes entre sabanas revueltas y semen derramado. hay sombras, deseos pariendo soldados del amor o del odio. gozo un rayo de luz en esta noche marica en celo.
rayo de luz
Autor: facundo aguirre  894 Lecturas
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es una sombra que me acompaña en los sueños y las noches solitarias; los dedos son pequeñas sanguijuelas devorando mis entrañas -ay de mí, que no soy prometeo- las pisadas ya no son frescas el agua las ha borrado de la arena; la carne es un privilegio, el vino es un privilegio, las sabanas limpias y las cremas para las hemorroides son privilegios, -y a esta altura, también el tiempo- la verdad es una incógnita un privilegio con el cual no contamos. es el olvido una patria imposible.
Tren de Constitución a La Plata. Llovía y los asientos metálicos del tren estaban mojados. En uno de los vagones se encuentran sentados en distintos lugares al menos cuatro personas. Un hombre viejo que esta muy borracho, vestido con remera y gorra que lleva una mochila -de donde extrae una botella de agua mineral llena de cerveza- y una bolsa de plástico; un hombre vestido de campera deportiva y chomba que escucha música de su celular, un guarda de corbata y polar azul con su novia una morena silenciosa de mediana edad vestida de jean y remera negra. Estos últimos charlan entre sí. En Avellaneda sube un grupo de entre seis y siete chiquillos cuyas edades rondan entre los 10 y los 13 años. Se sientan en el vagón. Tienen cara de cansancio y hambre. Los más grandes parecen curtidos por el paco. Bromean, gritan, juegan. El hombre borracho los increpa, lanza gritos y palabras inentendibles. Lo único que se puede distinguir de lo que dice es que la bruja Verón es lo más grande que hay -lo que indica que es hincha del Pincha- y cuando lo afirma el hombre borracho se golpea violentamente el puño. Los chiquillos bromean con el hombre y lo molestan. Lo tratan de loco y borracho. El viejo los amenaza. Ellos se burlan, pero antes de llegar a Quilmes, el hombre se pone de pie e intenta tomar del brazo a uno de los chiquillos más grande, este se suelta con violencia y lo empuja, el borracho cae de espaldas y su nuca da contra las puntas de uno de los asientos metálicos, los chiquillos saltan enseguida encima de él. Lo pisotean y patean. Uno de los más grandes saca una especie de punzón y lo clava al hombre viejo y borracho que ya esta caído inconciente  en el suelo. Un gran charco de sangre rojo intenso. El hombre con campera deportiva mira. El guarda con su novia miran. Ninguno interviene. No hay miedo sino absoluta indiferencia. Entrando en Quilmes, en un segundo lo saquean, le sacan la visera, las zapatillas viejas que llevaba puesta, la mochila y la bolsa. Bajan corriendo y gritando a la dársena de la estación y se pierden en la noche que ahora deja ver brillantes estrellas en el firmamento. Los ocupantes del vagón huyen de la escena, evitan el cuerpo y la sangre. El cuerpo del hombre caído sigue su viaje una estación más donde lo bajaran al andén y quedara tirado allí cubierto por diarios viejos y rodeado de policías.  El tren no se atrasa, en una hora veinte, como siempre, llega a La Plata.
Una hora veinte
Autor: facundo aguirre  1127 Lecturas
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Llevaba los lentes oscuros para protegerse del sol. Buenos Aires ardía. La calle Corrientes era un infierno de cemento y autos y la gente corría apurada hacia sus trabajos o hacia la nada. Llevaba poca prisa. El tiempo se le disolvía entre los dedos sin saber a ciencia cierta porque. Una porción de hipopótamo era tan buen menú como un plato de ravioles o una ensalada. Llevaba historia en sus espaldas. Promesas de huelgas y revoluciones y épocas de caos donde los edificios ardían por el fuego y las balas zumbaban como himno de la guerra de clases. Llevaba una gran dosis de desesperanza y de sueños soñados en las noches de verano. Unos pocos pesos en el bolsillo, un recuerdo de amor gastado y sandalias. Llevaba una resaca y la certeza de una nueva embriaguez. Una mueca triste, una camisa transpirada, una mirada limpia. Llevaba el sol en la nuca y la luna en la lengua. Llevaba una prosa en mente que se perdió en el Río de la Plata.
Una prosa en mente
Autor: facundo aguirre  540 Lecturas
me siento predestinado a ser ultrajado por un amante marroqui tez aceituna ojos de gato y un terrible deseo de mi. me siento llamado a asesinar a cuchillazos a la sombra que me acosa arrojarla al río e ir a beber con mis amigos. como la luna me gusta comerle el culo al sol. p { margin-bottom: 0.21cm; } me siento predestinado a ser ultrajado por un amante marroqui tez aceituna ojos de gato y un terrible deseo de mi. me siento llamado a asesinar a cuchillazos a la sombra que me acosa arrojarla al río e ir a beber con mis amigos. como la luna me gusta comerle el culo al sol.
destino
Autor: facundo aguirre  464 Lecturas
Los rayos partían la noche al otro lado del rio y la noche se abría de piernas  como una hembra en celo y nosotros, como buenas maricas, deseando ser la noche la luna y las estrellas.
buenos maricas
Autor: facundo aguirre  676 Lecturas
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Ramón Ayala, también llamado el gallego Ayala o Ayalita, era un joven anarquista. Había llegado de España a Buenos Aires, allá por 1916 en un barco llamado “El provenir”. Ayalita, de 15 años,  subió como polizón y fue descubierto por un marinero anarquista llamado Bolaño, que se encariño con él y lo protegió y cuido y sacio en su cuerpo deseos sexuales y susurro en sus oídos palabras de amor. Para Ayalita fue todo un descubrimiento. Con Bolaño conoció  la intensidad de la pasión sexual y  a Bakunin , Kropotkin,  Reclus, Proudhon y Malatesta . Compartía con Bolaño noches de lectura luego del sexo. Llegado a Buenos Aires, Bolaño contacto a Ayalita con sus camaradas de la FORA y estos le facilitaron las cosas para conseguir empleo como estibador en el puerto de la Boca. Allí conoció a Serguei Ojarin, un camarada ruso de intensos ojos azules y una brutalidad terrible. Ayalita cayó fulminado ante la mirada del ruso y en una noche de borrachera de Serguei se acostó en su cama, mamó su verga y se entrego  a él como una geisha complaciente. Una noche el ruso de duras facciones le dijo al gallego mientras lo montaba -te amo. Y Ayalita se deshizo ya que jamás hubiera esperado de aquel hombre un gesto tierno o una palabra dulce. Una tarde de enero de 1919 Serguei arranco a Ayalita de la pensión y lo llevo hasta los talleres Vasena a balearse con los esquiroles y la policía. Después de aquellas jornadas Serguei juro venganza y Ayalita se conjuro a acompañarlo. Una  noche prepararon una bomba casera y la dejaron apoyada sobre la mesa. Ellos excitados por la inminencia de aquel acto de justicia fornicaron salvajemente. La mesa cedió y la bomba golpeo contra el piso. Estallo aquel cuarto de pensión despedazando los cuerpos desnudos de Ayala y Ojarin. Entre los restos de piel, los miembros y la sangre, apretados en los deods de lo que fue la mano de Ayalita, se encontró una copia de la carta de Mijaíl Bakunin a su hermano Pablo. Allí se podía leer: “París, 29 de marzo de 1845. ...Créeme, amigo, la vida es bella; ahora tengo pleno derecho a decir eso, porque he cesado hace mucho de mirarla a través de las construcciones teóricas y a no conocerla más que en la fantasía, porque he experimentado efectivamente muchas de sus amarguras, he sufrido mucho y he caído a menudo en la desesperación. Yo amo, Pablo, amo apasionadamente: no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo, pero no desespero, -sé al menos que se tiene mucha simpatía hacia mí-; debo y quiero merecer el amor de aquella a quien amo, amándola religiosamente, es decir, activamente -está sometida a la más terrible y a la más infame esclavitud- y debo liberarla combatiendo a sus opresores y encendiendo en su corazón el sentimiento de su propia dignidad, suscitando en ella el amor y la necesidad de la libertad, los instintos de la rebeldía y de la independencia, recordándola a sí misma, al sentimiento de su fuerza y de sus derechos. Amar es querer la libertad, la completa independencia del otro; -el primer acto del verdadero amor es la emancipación completa del objeto que se ama-; no se puede amar verdaderamente más que a un ser perfectamente libre, independiente, no sólo de todos los demás, sino aún y sobre todo de aquel de quien se es amado y a quien se ama. He ahí mi profesión de fe política, social y religiosa, -he ahí el sentido íntimo, no sólo de mis actos y de mis tendencias políticas, sino también, en tanto que puedo, el de mi existencia particular e individual- porque el tiempo en que podrían ser separados esos dos géneros de acción está muy lejos de nosotros; ahora el hombre quiere la libertad en todas las acepciones y en todas las aplicaciones de esa palabra, o bien no la quiere de ningún modo. Querer, al amar, la dependencia de aquel a quien se ama, es amar una cosa y no un ser humano, porque no se distingue el ser humano de la cosa más que por la libertad; y si el amor implicase también la dependencia, sería la cosa más peligrosa y la más infame del mundo, porque sería entonces una fuente inagotable de esclavitud y de embrutecimiento para la humanidad. Todo lo que emancipa a los hombres, todo lo que, al hacerlos volver a sí mismos, suscita en ellos el principio de su vida propia, de su actividad original y realmente independiente, todo lo que les da la fuerza para ser ellos mismos es verdad; todo el resto es falso, liberticida, absurdo. Emancipar al hombre, he ahí la única influencia legítima y bienhechora. Abajo todos los dogmas religiosos y filosóficos -no son más que mentiras-; la verdad no es una tontería, sino un hecho, la vida misma es la comunidad de hombres libres e independientes, es la santa unidad del amor que brota de las profundidades misteriosas e infinitas de la libertad individual...”
Ayalita
Autor: facundo aguirre  680 Lecturas
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Sobre la comisura izquierda del labio inferior goteaban restos de semen y pis. Una sonrisa dibujaba alegremente su rostro, su cuerpo desnudo sentado al borde del sillón, su mano derecha chorreante del semen propio. El amante le sacude la pija en la cara. Y él solo estira la lengua. Se siente libre. Hombre. Ser. Deseo. Fuego. Color. Aire. Mar. Otoño y Primavera. Se siente carne. Culo roto. Garganta profunda. Pezones de hombre que hierven. Se siente macho, y hembra. El amante se va sin decir adiós ni darle al menos un beso de despedida. Huye hacia su novia, hacia el closet, hacia el lugar oscuro de sus decisiones. El hombre desnudo saborea los restos del perfume de aquel polvo. Esta feliz. No queda solo. Simplemente espera.
sentir
Autor: facundo aguirre  564 Lecturas
p { margin-bottom: 0.21cm; } Tenia ojos negros muy intensos pero yo estaba duro y le rehuía la mirada tenia labios gruesos un bulto apretando su bragueta y abundantes pelos en los brazos juventud y curiosidad pero yo estaba duro y me regocijaba en el silencio (tengo un eco de recuerdo y una escena de amor entre un mafioso y un bombero de los sopranos) la noche se iba iluminando la ciudad despertaba las botellas y los vasos seguían llenos y los murmullos de todos prometían la revolución la guerra el termidor y el socialismo mientras sus ojos negros se perdían en la mesa buscando algún resto de cocaína pero yo estaba duro y no quería convidarle mi ultimo pase ni sabia como robarle un beso. (tengo la imagen de estar con otro tipo dando puñetazos de frente a una multitud hostil vuela sangre y saliva rostros propios y ajenos) Los ojos negros se perdieron en las tetas de mi amiga. Un sol rabioso la locura y la resaca fueron todo mi desayuno.
todo mi desayuno
Autor: facundo aguirre  496 Lecturas
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Ella le dijo -sos muy puto y por eso me gustas. Él contesto -y vos muy puta y por eso te adoro. Y a renglón seguido le fue metiendo de a uno los dedos gordos y grandes de la mano derecha por el culo. Y ella le decia. -bestia me haces doler a propósito, así quiero ver que te rompan el culo y te lo llenen de leche. A mitad de la noche se fue y él quedo solo durmiendo en un oscuro cuarto de hotel. Días después el era un putito promiscuo, pasado de cocaína, mamando vergas en una tetera. Desnudo, en cuatro patas, sobre un sillón de cuero gastado en el fondo de una sala oscura donde proyectan porno, elogiando la verga del que se masturba en su cara, saboreando en su boca semen de ocasión y recibiendo duras palmadas en el culo. William Burroughs lleno de heroína le voló los sesos a la esposa mientras jugaba a Guillermo Tell. Jean Genet en Pompas fúnebres relata el desesperado intento de un chulo de salvar su vida cogiéndose a Hitler de tal manera, que haga indeseable la orden de asesinarlo. ¿Fedro habrá entregado su cuerpo para el goce del filosofo? Del semen derramado en los culos de la historia nacen rosas con espinas, larvas y sueños de universos donde reina el caos. Cuando él le contó, ella le pidió detalles de lo sucedido para hacerse una paja.
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } se vuelca la sopa sobre la falda muslos desnudos de dulce carne quemada con la piel de gallina con la hiel del odio en la punta de la lengua con el estimulo de las promesas y las mentiras. una vez más pierden sentido las palabras y las cosas y el tiempo se consume como la ceniza de la marihuana como el otoño o la primavera se va hacia ninguna parte hacia donde el minutero del reloj no pueda apresarlo medir con él un producto del trabajo
se vuelca la sopa
Autor: facundo aguirre  603 Lecturas
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Llegaste un día y me dijiste que yo no te importaba que era uno más que solamente tenia la ventaja de la distancia. Recuerdo, que en aquel bar llenos de viejos y viejas que han renunciado a recordar para esperar su ultimo suspiro, pateé aquella botella de cerveza y el ruido era la única maldita cosa que llenaba el lugar. (Era un océano era una cordillera era un buitre merodeando en algún campo de batalla). Unos pasos dados en la noche hacia algún lado. Ateos del dogma del amor, cautivos de la carne, los fluidos y las mentiras.
el dogma del amor
Autor: facundo aguirre  537 Lecturas
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Borís Wladimirovich se emborrachaba todas las noches en tugurios perdidos de la Buenos Aires de la segunda década del siglo XX. Un cochero amigo, el anarquista Luis Chelli, lo llevaba siempre en un estado de inconsciencia a su reducto, una triste pensión de inmigrantes en la calle Corrientes 1970. Borís tragaba vodka y ginebra y caña como buen ruso. Ahogaba así su tragedia, la muerte de su amor y el fracaso de la revolución rusa de 1905. Borís era medico y biólogo, pero sobre todo un noble, el príncipe Borís Wladimirovich -igual que su camarada el príncipe Kropotkin- y muy rico, pero renuncio a su abolengo y dio su fortuna al movimiento anarquista al cual pertenecía. Borís sobrevivía pintando cuadros que vendía y con ese dinero se embriagaba hasta que Chelli lo transportaba de regreso a su habitación cantando canciones revolucionarias rusas, recitando poemas para un amor perdido. Borís era un expropiador y quería editar un periódico en apoyo a la revolución bolchevique. Fue por el asalto frustrado a una casa de cambio que debió huir y más tarde fue capturado en Misiones donde desde el gobernador hasta los Ministros de la Nación querían charlar y fotografiarse con su presa, el príncipe anarquista -que como Kropotkin- renuncio a su fortuna y su abolengo para ponerse al servicio de la revolución, ser un hijo del pueblo, como reza el himno de los ácratas. (el príncipe valiente flamea una bandera roja una bandera negra un amor plebeyo un corazón herido una bomba para hacer saltar por los aires la sociedad burguesa. el príncipe valiente vomita bilis y venganza en sus noches de borracho y prisionero. Perez Millan pago con su vida por Kurt Wilkens. el príncipe valiente muere lentamente en una oscura prisión. y este pobre poeta roba una frase en su homenaje: bomba, bomba, el amor es una atentado anarquista)
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } La luna es un pequeño pedazo de uña. Camino sin rumbo. La Plata no deja de ser una chata ciudad de provincia. Avenida 44, Plaza Italia, calle 7, Plaza San Martín. Son los primeros calores de primavera. Las mujeres me miran, los hombres me miran, la luna y las estrellas me miran. Me miran los arboles, las casas, los autos, las veredas. Me miran los semáforos, las luces, los canteros de las plazas. Me miran la travesti y el policía. Me miran el amor y el odio. Me mira la sombra que se desvanece. Yo solo camino. Ni pienso, ni observo, ni hablo, ni deseo. Solo me dejo ir hacia ningún lado.
pedazo de uña
Autor: facundo aguirre  518 Lecturas
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Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. Supongo que pensaba que se violaba la paz de los muertos, que se olvidaba, con el leve canto del hombre cavando, el dolor de los asesinados y envenenados, de las los llantos de las viudas. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. Pero el cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo. No quiere entregar a su amor a los brazos de la tierra (el cuerpo a enterrar es para él una carga a dejar allí, a ser cubierta por tierra fresca, que se hunde mientras el cuerpo se amolda al peso del barro). El cavador tampoco espera que salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja (aunque ha visto gusanos devorando la carne pegada a los huesos y las cuencas de los ojos de algunos niños); no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Solo quiere cavar, hundir su pala en el humus negro, dejar un hueco decente donde depositar el cadáver que le toco en turno. Terminar su trabajo para marchar a casa y beber una fría cerveza.El acto terrible del cavador es cantar feliz por un buen trabajo.
Le escribí:-buenas noches, tus noches y buenas pajas, tus pajas.No se que carajo quise decirle con eso. Suena a pajero, es cierto. Pero en mi defensa no estaba pensando en la paja, como acto masturbatorio o en la leyenda de Onan (aunque se me cruzo la imagen de una ballena chorreando leche). Tampoco pasaba por mi9 cabeza el pensamiento de que bunas pajas que haces, aunque hubiera deseado en aquel instante una de ellas mientras devoraba mis tetillas. Para nada. Mi intento iba más bien en el sentido de decirle que goce, que sienta, que se olvide por un rato de los dolores del mundo, que expulse la familia de su mente, que renuncie a la mochila de la culpa. Pero la pobreza del lenguaje me llevo a eso. Lejos del “en esta vida el morir no es nuevo/ y el vivir, por supuesto, no lo es” de Serguei Esenin escrito con la sangre que brotaba de sus venas, sin tinta y desesperado por escribir.Pobreza del chat del @ hasta en la sop@ como forma de asexuar las palabras. Como escribir contando monedas, pesos y centavos de una prosa desvirgada por la furia del hambre y la codicia. Como aceptar estar hechos de lengua y parole pero no de historia y deseo. Que estupidez.(Y la ballena chorreando leche perseguida por el capitán Ahab baña los bailes desnudos de la Duncan y duerme en una lata de atún antes de ser servido con arroz en la mesa de un hombre obsceno que mira el amor y extraña la pornografía)
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Lupe viajaba en el micro por la autopista que une La Plata y Buenos Aires. Era cerca de las seis de la tarde. El ocaso era una serie confusa de rayos anaranjados flúor, fuertes, casi encendidos y nubes grises que ocultaban la tarde azul. En el respaldar del asiento sintió la molestia de algo que presionaba para salir desde el tapizado. Apenas se corrió para ver que era aquella molestia, pensando que seguramente se trataba de la pierna inquieta del ocupante de atrás, una bola sanguinolenta de de dientes afilados y pequeños tentáculos con garras en las puntas salio de dentro del tapizado y cayo en la cara de una morena cuarentona que estaba en el asiento de adelante. En pocos segundos aquella criatura vacío la cuenca de sus ojos, devoro la lengua y y extrajo de aquel cuerpo los fluidos para convertirlo en una pasa masticada. El hombre de al lado se trenzo en una feroz disputa con la criatura, perdió los dedos índice y pulgar de su mano derecha que se deslizaban por la ventanilla dejando su estela de sangre ennegrecida. Los demás contemplaban atónitos. Los rayos anaranjados se transformaron en fuego y Quilmes comenzó a arder a lo lejos. La luna se apoderaba de la melena rubia del sol y un frío congelante paralizo los autos. Orson Welles humedecía su cigarro en la mojada vagina de una rubia aspirante a estrella. El amor se disolvía como el ácido penetrando el acero dejando oxido y herrumbre. Una estela de odio se apodero de la noche. Lupe se entrego a aquella criatura como un amante enloquecido.
oxido y herrumbre
Autor: facundo aguirre  1045 Lecturas
++++
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } La muy puta se aferraba a mi garcha como si fuera el ultimo lugar donde una persona se sostiene para no caer al precipicio. La tragaba, la escupía, la mordía, la sacudía con furia y locura. Y mi garcha dura e hinchada después del primer pase de merca no quería largar su moco, no quería bendecir ese maltrato que sufría acabando en su cara o sus tetas ni podía mearla en revancha por aquellos sacudones violentos. Mi garcha hinchada, dura y morada de los arrebatos de una loca y el flash back de cocaína. El muy puto me la metía por la boca como si estuviera penetrandome hasta el fondo, provocandome arcadas. Como si en mi boca en vez de dientes y encías hubiera un clítoris y un ducto urinario que diera placer. Yo lo pajeaba con buen ritmo, sintiendo esa brasa ardiendo en mi mano y en mi boca, en los espasmos de vomito, en los sacudones rabiosos que me ahogaban y me hacían sentir una actriz de pornografía amateur. Pero estaba dura, mi novio se había ido un poco más adelante y yo necesitaba si o si sentir la adrenalina del sexo, mi conchita peluda, ardiente y mojada, como un conejito en el caldo. En el espejo los maniquíes reflejan carne y ojos y órganos amor y odio una mueca de fastidio La muy puta se fue dejándome al palo. El muy puto se quedo sin eyacular. Ya no queda cocaína pero la noche esta bañada de estrellas y estremecida por una jugosa luna llena.
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } La carne, el hueso, los fluidos, las venas y los cartílagos, articulaciones y vasos. Y un moco que te sale de la pija o de la concha. Pedos, comidas, excesos. Vidrios rotos a las tres de la mañana, resacas y malos romances. Baudellaire, Rimbaud, Withman y William Faulkner Cervezas y cervezas y más cervezas y drogas duras entre heladas y tempestades pequeña diminuta bella como una carga de caballería de pancho villa o isadora dunkan bailando desnuda el himno nacional una larva de primavera floreciendo en invierno (el general invierno que venció a Napoleón y al ejercito panzer de stalingrado) sudor que corre por el cuello adrenalina miedo y angustia soledad abandono opresión hospitales muerte un brote de amor y odio y un buitre como recuerdo
p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } Las sabanas revueltas. Sobre ellas un espejo, almohadas, ropa sucia, libros (Walter Benjamin decía que los libros y las prostitutas podían llevarse a la cama), el olor atrapado de la mierda, el semen y el sudor. Al costado un mate frío, un frasco con marihuana, tazas, las toallas y las paredes blancas cambiando de color ( la opresión brota de las sombras para dar lugar a los actos de la locura). No hay signos de la batalla y el silencio solo es interrumpido por los autos en la avenida. No hay rastros del dolor ni la angustia. Solo el observador comprometido con la escena comprende que aquel cuarto se asemeja a los de los ejércitos despedazados en un campo de batalla por los obuses y las esquirlas de la metralla. Un zapato viejo reclama su inocencia. Todo es derrota en la guerra del amor.
la guerra del amor
Autor: facundo aguirre  802 Lecturas
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p { margin-bottom: 0.21cm; } Los ojos negros miraban fijo en el techo. Buscaban algo, una mancha, una sombra, una mosca, un cadáver, una escapatoria, un amor, una solución al hambre del mundo, la luna y las estrellas. Los ojos negros tienen fuego. Una pequeña boca carnosa los enjuaga con la lengua. Chispazos de piel blanca y sudor. Los ojos negros contemplan un pequeño infierno donde perecen las vanidades y las fantasías. En el corazón de la historia, entre la figura sangrante de la guillotina con la cabeza de Luis XVI y María Antonieta cayendo al cesto y las hordas del Ku Kux Klan apaleando a un negro en Missisipi, alardea la felicidad de reinar en las esperanzas. Los ojos negros se fascinan con la violencia y el orgasmo. Son ojos ciegos bien abiertos.
p { margin-bottom: 0.21cm; } ("Poética en griego quiere decir acción, y en este sentido no creo que haya demasiadas diferencias entre la poesía y la política") Fue apuñalado por una rosa -y como en Federico o Roque Dalton- en lugar de sangre broto de su pecho un derrame de letras y de palabras vocales y consonantes como fuego ardiendo como Comuna revolucionaria como patria fusilada un 22 de agosto ("Los gatos por la noche aúllan como tambores derrotados, viejos, fúnebres, inmensamente buenos; la muerte los asiste, la eternidad vela por ellos, la memoria nunca abandona; los errores me salvan") Un vino de color rojo intenso para el olvido del borracho un sol sonriente de los Andes los picos nevados resistiendo al viento y la soledad (“Del otro lado de la reja está la realidad, de este lado de la reja también está la realidad; la única irreal es la reja”). Una mujer sangrando huye y observa; unos hombres oscuros de rostros tallados por una mano de hierro buscan en el asfalto el rastro del enemigo -siniestros burócratas de la muerte- dan el tiro de gracia (“Si ustedes lo permiten, prefiero seguir viviendo”).

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