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"Tres cosas pido si Dios me las diese: la tela, el telar y la que teje", así cuenta Don Alfonso que decía su padre, y él, como su heredero lo sigue repitiendo. Esta cabeza sostiene unos de los sombreros más sabio y amistoso que he visto, un sombrero panameño, más adelante cuando las sombras se hayan hecho largas les contaré sus anécdotas que son bastantes interesantes.Como les decía, Don Alfonso es el capataz de la familia Noble y tiene tanto o más años en esa finca que el mismo cafetal que ya estaba antes de la llegada deesta familia.La cabeza que me sostiene que lo conoce desde siempre dice "por amor a las rosas, el jardinero se hace esclavo de mil espinas", la otra nochecita estaba Don Alfonso con su sombrero panameño, Don Filiberto con su sombrero de pana y la cabeza que me sostiene con este sombrero de paja quien les habla en la taberna de Don Marcelo, los tres tenían el pico mojao y cuando los picos están mojao, diría el sombrero de pana, "más vale color en la caraque dolor en el corazón, así que todo se larga, con o sin razón". ¡Mi suerte es mala!, se queja Don Alfonso "mal es sufrir, pero sufrirlo mal es mayor mal". "Llamar al toro con la barrera abierta, lo hace un tonto, viejo amigo, dice Don Filiberto. Yo no llamo a la mala suerte, la mala suerte hace caldo gordo en mi olla. A ver, le dice la cabeza que me sostiene, ¿Qué le gusta hacer aparte de andar carreteando por el cafetal?De hablar de gustar, como gustar me gusta, tranquilidad, buena comida y mujeres. ¿y? No he tenido buena suerte en el amor, dice mientras se acomoda el sombrero panameño Don Alfonso, miren, yo quería mucho a una bella morena cuando de mozo, se fue como quiere la cosa, de un día pa' otro con otro mozo, ella era hija de un vecino de acá lado de la finca, ladel otro lado del arroyo. Don Alfonso, si yo mal no recuerdo, ¿me habla de la hija de Don Salvatierra?Sí, esa misma. Pero ella tenía prometido desde hace tiempo, es más estaba bien enamorada de ese mozo. ¡Esa es la mala suerte!, dice Don Alfonso golpeando con su puño la mesa, ¡estaba enamora´ de otro!. Pero trabajo no el ha faltao, dice la cabeza que me sostiene. En eso también he tenido mala suerte ¿Cómo es eso? Pregunta Don Filiberto, uste' esta solo, tiene rancho de capataz propio, caballo de lo mejor también propio, a ver escuche amigo, sabía decir mi comadre que Dios la tengaen la gloria, "no es rico el que más tiene, sino el que menos necesita", uste' se está quejando de cómodo.He cambiao tres veces de patrón, "ningún perro lamiendo engorda"Pero, no hay nadie que sepa de ese cafetal como uste', puede cambiar tantas veces de patrón el cafetal que lo mismo van necesitar de uste' pa' manejarlo como se debe, "no basta parecerlo, hay que serlo Don Alfonso, hay que serlo". Eso es mala suerte, dice Don Alfonso. ¿Qué cosa? Parecer que soy el dueño y... no serlo.Bueno, dígame, uste' tiene amigos, ¿no es cierto? Amigo como decir amigo, viejos y dichosos amigos, muy pocos, es que "no soy monedita de oro, pa' caer bien a todos", mi gran amigo, único y fiel amigo que tuve en esta vida, también se fue. ¿Qué le pasó? Un viaje, le salio un viaje y dijo, ese es el buen vivir y se fue como quiere la cosa. ¿No me diga Don Alfonso que se murió? Y si, la vida es así y la muerte también.Mi condolencia, le dice Don Filiberto sacándose el sombrero de pana, eso sí es mala suerte que un gran amigo casi hermano lo deje sólo. se murió y me debía mucha plata, aún estoy pagando el adelanto que me dieron los Nobles pa' prestarle a él, eso mala suerte, morir debiéndome. Mire, dice la cabeza que me sostiene después de tragarse el último resto que le quedaba en el vaso, "quitando la piedra, se quieta el tropezón" empiece haciendo algo que le guste pa'cambiar esa suerte que le ha tocao. ¿Cómo que? pregunta Don Alfonso. No sé, que le parece con lo que necesita con urgencia en esta etapa de su vida. Tranquilidad, buena comida y mujeres. ¿y que espera?, dice don Filiberto. ¡Tiene razón!, tomemos otros buenos tragos pa' darme coraje. Aproveche y termine lo que tiene porque no hay más vino pa' ofrecerle, le dice Don Marcelo mientras va colocando las sillas sobre las mesas. ¿Ve?, eso es mala suerte...Yo, sombrero de paja que comparte esta charla con un sombrero panameño y otro de pana, os digo lo que me dijo el sombrero panameño al ver como volvía la cabeza que lo sostiene a la estancia, "una hora duerme el gallo, increíblemente dos el caballo, tres si eres santo, cuatro el que no lo es tanto, cinco el peregrino,seis el estudiante, siete el viajero, ocho el comerciante, nueve el mendigo, diez el caballero, once el adolescente, y doce el borracho"...sí señor... Como sangran tus versos, como sangran...Con que indulgencia pasiva,se entrega tu pluma dorada.Como, poeta... Se destilan tus luceros.como llovizna en suspiros,tus lágrimas.Cuando al final de la obra,el telón cae,quedan perennes en una hoja,tus palabras.Ay!...Como sangran tus versos,poeta,como sangran... ¡Te han dicho pobre! Y yo que tengo piernas sanas y fuertesQue vergüenza he sentido.¡Te han dicho pobre! Tú que has cruzado las murallas, De los que se creen poderosos.Y hay otros que poseen esos miembros, Aun temen levantarse de sus caídas.¡Te han dicho pobre! Tú que te has enfrentado, Como el mejor de los gladiadores,A los más crueles desafíos.¡Te han dicho pobre! Tu que le has cacheteado a la adversidad,Y has respetado tu destino.Y sin poder pisar el suelo,Te has alzado como bandera,Y has hecho de tu silla,El más justo y fiel camino.¡Y te han dicho pobre! Y yo a pesar de mi vergüenza, He reído... ¿Vacilas?¿Vacilas?, no lo hagas,estoy pendiente de un desliz tuyo,que franquee mis moradas.¿Vacilas?, no lo hagas,si solo un roce, un leve merodeo de tu presencia altera la montaña,eriza mi piel,y el volcán que llevo adentro estalla erupcionando en mil partículas,que queman y que devastan.¿Vacilas?, no lo hagas,que el lienzo de mi cuerpo,está ansioso de tu trazo,que no tengo reparo de sabanas,que me otorgo licenciapara cabalgar en tus sueños,que mis fantasías las dejoa lo espontáneo.Cerril,salvaje, silvestre, montaraz,como quieras llamarme,hoy no tengo límitesque me ate a la cordura.¡Ay no vaciles amor!,no lo hagas,no esta nocheque estoy en llama... A quien corresponda: Al destinatario de estos extraños versos,yo le entrego mi loco corazón. Es solo una burbuja sangrante,atolondrado, disperso, enamoradizo,que late a 70 por minutos,pero cuando usted se acerca,oh... a mil mi señor, a mil... Al destinatario de estos extraños versos,le confieso que lo he secuestrado en mis pensamientos,cuando usted no está,lo tengo aquí,aquí donde vuelan los vestigios de esta primavera,donde ostenta su poderío las sabanas,y... donde celebra las fantasías mi cuerpo. No le quiero ser improcedente, ni osada, pero si usted se anima,le puedo ser audaz, atrevida, aventurera,¡oh disculpe!, lo he vuelto hacer nuevo,le juro que sí fue mi intención,es que no me solventa los besos al aire,necesito,de su presencia para calmar esta pasión,este fuego que me envuelve con solo nombrarlo,ahogar estos suspiros que me salen del pecho,y fundir mi boca con su boca,hasta hacerle el amor. Al destinatario de estos extraños versos,le entrego lo que soy... Atentamente esta musa enamorada que se muere por sentirse suya hoy, mañana y siempre... Tuve un silencio marchito,detrás de mis descascaradas paredes.Una mirada sin ojos,y tu espectro como presencia. Tuve unos zapatos con plataforma de los 70que se olvidaron de caminar.Una locura galopante,dibujando mis neuronas,volviéndome la desquiciada del barrio,la burla de los niños, el terror de los viejos,y la amante de los maridos. Un cigarrillo armado secándome los dedos,y unos pensamientos cretinos jugando con mi abandonoes lo que me queda en mi viejo bolso de celofán. Hoy tuve un día gris,como tantos otros,en una mañana de verano. Hoy estuve rifando esperanzas,a precios módicos,en el tono de mi teléfono.Y un almanaque disfrazado de cambalache me dice que cuento al revés,y aunque marque mil vecescon círculos rojossiempre será ayer. Nunca te tuve y te amo por eso... Te hallé furtivo en mis poemas,te dibuje en cientos de canciones,y aún sigo teniendo mis versos sin rimas,y pentagramas vacíos. Te tuve en una última gota de licor,embriagada de ti,desecha de amores. Nunca te tuve,nunca, y te amo por eso... A veces me olvido,como se escribe los poemas,como se difluyen en tempos fugacessus metáforas inestables.A veces me olvido,como se eclosionan,como se matizan en bocetos pausados,el lirismo apasionado.A veces me olvido,como destellan,cuando en las vísceras de sus rimas,vislumbra lo inescrutable de la belleza.A veces me olvido,cuanto duelen,cuanto desgarran con pérfidos amores,cuanto reduce mis dolorosas heridas.A veces me olvido que soy poeta,que tengo un tajo en el medio del pecho,que brota, que mana, que supura,sangre, pus, lágrimas y tinta... "Quién habla del prójimo, hace feliz al diablo", le dice Anna al viejo Wartin,- "los testículos, depende de la manera de cómo se lo lleva", dice él, mientras levanta con la mano a la altura de su cabeza soberbio y jocoso un vaso de ron, ella replica con una mirada felina - "es, por decir, imposible estarse de pie en este mundo sin bajarse" mi niño, -¡a no mi morena!, "conmigo, el agua tendrá la forma del vaso", ella lo observa y se manda un trago de ron, sin hacer ninguna mueca y luego sonríe melosamente, -"no vale la pena morderse el ombligo", -¡te confundes de nuevo mi niña!, pero más que sí, pa` que hacerla larga, "a la iglesia con los santos y a la cama con los vivos", le refuta él mientras le guiña un ojo y larga una carcajada estridente y poderosa.A ambos los conozco desde que tengo noción sobre la taberna de Don Marcelo, es el único lugar dónde se los ve y el único lugar dónde se los escucha, siempre igual, los dos sentados en la misma mesa, brindando desde las 8 de la tardecita hasta que la luna brilla en lo alto, se caracterizan por su extraño diálogo, es que nunca se sabe de donde viene sus lenguas, no son esposos, ni hermanos, ni amigos, ni conocidos, ni vecinos, ni enemigos, ni na` que se les parezca, el poblao` dice como dicen siempre cuando no entienden circunstancias lógicas y no tan lógicas también, que son demonios, otros dicen que es un demonio y un ángel, pero no sabe cual es cual, otros dicen que son unas animas perdidas y que hablan de un asunto pendiente, ¡ahhhh si habré visto y oído cosas raras en este pueblo, que no me cabria ninguna duda que los fuesen, así que me es menester decirles, "que ando medio tostado, y que no me tostare más de lo debido".-No seas tan estático Wartin, le dice Anna, "la corriente se pone difícil si nadas contra ella", -¡jamás haré lo contrario a mi naturaleza, seria inútil como balde con agujero, contar diez para mi mismo sino sé , (y ahí , sino me equivoco, ahí justito en un ladeo de mi ala derecha, vi el relojeo de sus ojos negros mirando al gentío de la taberna), conocer la unidad pa´ lo demás", dice mientras va ajustando palabras en tono alto como campanada de domingo y golpeando el puño contra la mesa en comedida arrogancia, -tranquilo, tranquilo mi niño bello, dice Anna mientras acaricia con dulzura la palma de la mano de Wartin, "todo en demasía enoja y hastía," y luego, se aleja apoyándose con seguridad en el respaldo de la silla mientras sus ojos de gata relucen de nuevo, "según el sapo es la pedrada",- ¡no le temo a nadie! agita Wartin, "sé lo que digo y digo lo que sé", mira mi niña es así pa´ que todos entiendan, "ni tan corto que no alcancen, ni tan largo que se pase", - ¡oh Santa Helena! exclama Anna y mientras aplaude a la vez, me gusta lo que dijiste, brindemos por eso, -¡sí, Don marcelo venga! dice Wartin, y acerca el vaso de ron a la de ella, "pa´ aquello que piensan que no hay mal que por bien no venga", - y "no hay actitudes malas, si la intención fue buena" dice Anna, Wartin agita la mano hacia el mostrador, -Don Marcelo venga y traiga otra botella de ron, que la charla va ser, pa´ que le digo, bastantito larga...Yo, sombrero de paja, que creo y recreo que son solo dos entes poéticos y delirantes, la charla que he oído se entenderá según las molleras de las cabezas que hayan escuchado también la conversación y antes que la luna se desvela en lo alto en busca de su magnificencia y me impregne a aroma de romero y lavanda, os digo "mas sabe el diablo por viejo, que por diablo" ¡me lo dijo el Señor de los Sombreros, sí señor! Dicen las viejas cabezas, "quien vive enamorao, vive pa´ siempre", y hablan así como cuchicheándole a las sombras de las sombras cuando lo ven a Don mariano.Don Mariano tiene una modesta finca de cacao al lado de Don Salvatierra, vive solo, su familia vino de Medellín cuando él apenas había comenzado a gatear, es el piropeador del pueblo, mujer que pasa se lleva una rosa roja en su boca , sea casada, soltera, divorciada oviuda, todas pero todas son un verso pa´ su rima.La cabeza que me sostiene lo conoce desde niño y lo ha visto crecer sin pena ni gloria, asíque tiene ese privilegio que suelen tener esos padrinos de la vida pa´ hablarle como le habló aquella terdecita de verano debajo de un viejo árbol. -ya es hora m´ hijo que busque albergue en brazos de una buena moza.-aún no,responde él, espere que junte toditas las cualidades en una morena que llene ysobre. -ojo, aunque sea caldo, la sopa también suele quemarse en el fondo de la olla. -me subestima mi viejo amigo, ya le demostraré que el amor no tiene tiempo ni apuro. -yo le digo lo que le digo por viejo y mañero.-y yo se lo digo por eterno enamorao de la especie más bella sobre esta tierra, dice Don Mariano con una leve sonrisa picaresca.-tenga cuidado, no sea que se le vuelva canoso el pelo y calva la mollera. -no se preocupe por el físico, porque el amor es ciego y testarudo.-los mejores ojos bordan los más bellos estandartes.-hasta los más duros corazones brinca en el pecho más tierno.-mire mozito,la soledad no suele ser muy buena compañera.-la soledad suele ser una fiel amiga cuando uno espera.-es verdad,pero trate de que esa amiga no se convierta en esposa pa´ toda la vida.-la vida es como la mujer, ambos tienen misterios que hay que ir desvelando de apoco comolas capas de una cebolla.-ufff y ambas, cebolla y mujer te hacen llorar con o sin historia.-pero quién no llora por una mujer, no conoce la pasión, la compasión, la comprensión... -y la devastación, dice la cabeza que me sostiene mientras estira las piernas de donde seencontraban sentados.-jajajjaa, eso es muy cierto mi viejo amigo. -¡ay me gustaría ver antes de que muera esa morena que lo cinche!-¿Por qué una morena?, pregunta Don Mariano con una extrañeza en su cara.-porque el hombre debe tener una compañera, así está escrito eh, contesta la cabeza que mesostiene.- el hombre no debe estar enamorao de una mujer, el hombre debe estar enamorao de "la mujer", pues no hay criatura tan exquisita como ella, mire mi viejo amigo oiga lo que le digo, con los oídos bien abierto, los ojos bien atentos y el corazón desvelado.FemeninaLuchadora valiente cargada defragilidadPerfume combinado de las maravillas Extracto del poder y la piedadDel movimiento del fuego que flameasin prisaDel baile del cuerpo único en todaslas especiesDel beso que contiene a todas lasfieras y a todos los llantosFemeninaCon perfume de mujerCuerpo de luz brillanteY ojos de ángeles suaves, antes denacerPero en la tierra.Pa´ que les cuento que la charla se alargó hasta que las estrellas hicieron la noche, Don Mariano, el sempiterno enamorao aún sigue endulzando el aire con azahares, los mismos azahares que llevarán esas niñas que no serán sus esposas sino sus eternas novias, sus sublimadas musas, sus enaltecidas deidades, sus exaltadas castálidas, sus honradas doncellas.Yo, sombrero de paja, os digo lo que escuche decir una vez a una sabia cofia, "el corazón tiene sus razones, que la razón desconoce", sí señor... Quiero escribir un poema, un poema surrealista,que marque el desvarío,de perturbadoras palabras. Comienzo por broquelar, el muro de los lamentos,categóricas dogmas,sobre aposentos macabros.Una realidad abrupta,con tajante autocracia. He sido advenediza, muchas veces en el universo,"Ad líbitum" con los adoquines,protagonistas de los hechos. Admito de haberme reído,de la admonición de los castigos,por haber tenido el descarado atrevimiento,de escapar de la anestesia. No me gusta el jaleo,de estúpidas vocinglerías,dame coherencia no filosofía,dame barajas para seguir en el juego. Me gritan que soy belicosa,no,soy pacífica,aprendí que la batuta la dirigen desde el cielo. Orate!!!Me gritan por caminar por la cornisa,y yo de arriba me río,como una cíclica inmoral,si es el cieno combativo,lo que evito,y en las filtraciones de estos versos,escapar. Si me dicen por ahí,por circunstancias que te dejan los deseos,¿que me gustaría ser?yo diría... a ver...seguiría siendo tu amiga,¿si no te incomoda? Si me proponen un camino,ni corto, ni largo,ni duro, ni blando,para no cansarme tanto,o para hacérmela más fácil por así decirlo,creo que elegiría, casi por inercia,o tal vez... por comodidad...el tuyo,sí, ese, por el cual caminas,¿si no te molesta por supuesto? Si me digieran que elija una buena silla,un sillón aterciopelado o una butaca de cuero o un asiento en primera clase en el mejor transporte aéreo ,mmm... creo que,acercaría la piedrita que está al costado de sendero,y... junto a ti... me sentaría,si quieres me quedo en silencio,para no molestar a tu musa,¿puedo? Si me dieran un nombre nuevo para llamarme,y un libro sobre ellos,con sus significados, sus nombradías,sus designaciones y sus apelativos,un nombre que me dé nobleza con un supuesto reino,Jejejeje...hay uno que me gusta,sí,pero no es un nombre por lo que veo,pero tiene nobleza y al tenerlo me volveré rica,uf sí... lo seré y cuánto...pero te lo pregunto antes,para no ser tan osada,para no ser indiscreta,¿puedo dejar de ser tu amiga...?¿y ser... tu hermana? Tu sexo fundistecon mi sexo fuerte,fundiendo dos bronces.Yo triste, tú triste...¿No has de ser entoncesmía hasta la muerteMía (Rubén Darío) No te postergues,sabes de lo que te digo. Búscame el sur,sin antes matar el norte con tus besos. No te detengas por favor,recorre con tus manos,mi piel sedienta,como si fuese un velero a la deriva del viento.Prueba el caldeado desierto de mi vientre.Excursiona los volcanes de mis senos.Retiene mi aliento,que se hace tarde, fusiónalo. Enardece mi cuerpo alterándolo con tus jadeos.Susurra mis oídos con tu lengua de fuegoy rodea el canon de mi cintura,con la precisión de los deseos. Llévame al cielo púrpura con tu mar bravío,y piérdete entre la maraña salvaje de mi cabello. Vuélveme tuya,poséeme el tiempo,escribe sobre mí tu historia,y no te postergues amor,no te postergues mas, que me muero, que me muero... Soy y no soy parte de este sistema,soy miembro obligado,de una organización,que me registra con barras de supermercado.Soy nada y un voto en las próximas elecciones.Soy todo para las acciones de un banco. Sin embargo,soy libre como la hoja despedida en el otoño, por eso no llevo documento,ni certificado, ni garantíay cuando debo registrar mi firma para seguir viviendo,o,sobreviviendo,rubrico poeta. Poeta de puño y letra.Poeta que lleva tinta en vez de sangre en las arteriasy versos en vez de una categórica lengua. Poeta al fin y al cabo.Poeta triste y amarga,dulce y violenta. Talvez,mi rima no suene buena.Talvez,muero en una lira,que solo yo siento,desgarrarse en vida dentro mío,como me desgarran los sonetos de Espronceda,los versos dolientes de Becquer, de Garcilaso, de Neruda, de Borges... Llevo con orgullo,mi sello de bohemia,de lunas dormidas,de lluvia eternas,de blues y tangos. Soy parte de un sistema,que no confía en poetas,por designarlos volátiles,inseguros, inconstantes,soñadores, incrédulos, utópicos, sufridos.Malditos estos sabios intelectuales,que dicen semejantes verdades. Y aún así,a pesar de la fuerte tormenta,que me dobla como el junco del río, rubrico (con una leve sonrisa en los labios) poeta... Mi ángel y yo soñamos despiertos,bebemos un vino caliente en el bar ahí donde muere el tiempo de recio.Y le pedimos a la mesa vecina,como expertos caraduras que somos un cigarrillo de más.Mi ángel y yo no tenemos secretos,no sabemos de tristeza y aún menos de alegrías,cambiamos el gris a un oscuro intento,mientras un blues amigode tan quemado nos hace cantar.Mi ángel y yo vestimos de negro,los colores se van por una avenida sin fin,aquí no hay semáforos en rojoque detengan al sufrimiento,todos violamos como podemos,la senda peatonal.Los amores son tan pero tan pasajeros,que a veces creemos que solo fueron sueños.El mundo no gira por que lo queremos,así están las cosas te gusten o no.Mi ángel yo caminamos en silencio,mirando algo que no vemos al pasar,gorriones sin nidos, mariposas subastadas,polizontes de la vida, yutas sin ley,y seres que parecen espectros de la noche.Todo tan triste, tan sedentario y tan metódico,pero aún la luna sigue siendo bellacomo una virgen novia en su altar.Mi ángel y yo nos detenemos siempre en la misma esquina,debajo del antiguo farol.Mientras él tan etéreo acaricia mi pecho,yo toco sus alas tan finas e inapropiadas,bajo mi rostro ocultando la desesperación,apenas lo logro y como un kamikazemuero en el intento sin más devoción.Así están las cosas te gusten o no, hay que aceptar.Somos como niños vagabundoshuérfanos de todo.Y como dice la letra "los muchachos de antes..."que se desgarra en la maquiavélica radio,como una herida vieja,doy la media vuelta y me pongo a llorar. Me resultaría más liviano,poder olvidarte,y sacar de mis pensamientostu sonrisa barata.Me seria más fácil,en esta vida sedentariaque llevo como una urna mortuoria,saber que no existías.Que eras un espejoreflejado en el vidriode un bar sin nombrede una calle cualquiera.Que eras una sombra.Unos pasos sin guía.Un vaso vacío.Una cara sin rostro.Que eras tan simple y monótonocomo el humo de mi cigarrillo.¡Oh Dios que fácil hubiera sido!Sin tus ojos de vidrio,esos que no me miraban,esos que no me sentían.Me resultaría tan liviano,todo,si este corazón,este corazón tonto y piantado,no se hubiese enamorado¡ay vida mía!como lo hizo... Tengo la extraña convicción,que nunca podré olvidarte.Que sigue enmendando suspiros,este corazón melancólico y manso.Tengo una extraña sensación,una mixtura entre verdad y mentira,una voz interna y quisquillosa que me diceque te amo con eterna locura,y que hay una faz de luna menguante,hilvanando mi cara sin costura.Tengo una espera calificada,calcificando mis frágiles huesos,una espera que esta en boga, que se ha hecho costumbre en el tiempo,como el café oscuro que calienta mis noches,y como el sopor indomable que abriga las frías mañanas de julio.Tengo esa extraña convicción,esa sensación de desamparode un espectro perdido en el espacio,y un nombre,mi nombre subastado en tu memoria. La pusilánime hueste destrozo tu vientrey fraccionaron en mitas a tus vástagos,hasta que dejaste de parir.Mil veces cien te violaron,mil veces cien y no hubo justicia.¡Ay! la conversión se movió en el vacío,hasta destronar a los dioses.¡Ay!, negras sombras devoraron tus ríos.¡Ay! esos riscos nevados que lloran.¡Ay! esa puna que se desgarra en bagualas.¿Dónde está esa euritmia que dormía en tu selva?¿Dónde quedó, pequeña niña el destello de tu imperio?¿En que abstracto jardín se instalo tu esencia?El expoliador aún no se ha saciado.Nuevos siglos corren y te siguen colonizando.Ay! mi América india,aún te inmolan los espejos... Hombre...No argumentes lo refutable,Recrudecer las miserias del mundo,No te hace grande, ni maestre.Hombre...Te redoblo la apuesta mientras siga,Saliendo el sol en la alborada,Yo, en mi elección, tendré fuerzas suficientes.Hombre...Jactarse de lo indefinibleY de lo indispuesto que es el ser humano,Haces de tu criterio, dura idiosincrasia.Hombre...Antes de criticar sosiega al abatido,Antes de enfrentar asiste al mísero,Es más fácil ayudar que discrepar.Ay amigo...Entiendo, más que nadie, la humanidad es dura,Pero sino consagras lo que se te ha otorgado,Nada eres, sin amor solo serás roca... Entelequia de un mundo vanidoso,Tan hiperbólico,De tan considerado.Es estribo el mismo,De los sueños de los mortalesY estos propios lo extirparon,Por la arrogancia de sus principios. Incognoscible se ha vuelto el destino,Desde que el hombre se volvió inconmovible,Que discordante es repararse,Con la noble naturaleza. La falacia,Fue creerse tan humano.La remesa,Será incalculable si seguimos con esta potestad,De emperadores liliputienses.Que liviano sería todo,El peso de la cruz, apenas sostenible,Si los sentimientos quiméricos que profesamos,De humanidad dolida,Fueran reales... Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi. Hoy estoy oscura,oscura, maquiavélicamente oscura,oscura, mohínamente oscura,oscura, infaliblemente oscura. Oscura, y me siento tan inexpugnablemente oscura,que me he vuelto lasciva y resistente, a toda mirada aciaga que hoy quiera demolerme. Hoy estoy oscura,diría, tan oscura como una noche sin luna,pero me suena a demasiado cursi. Si me permites,ser parte de tu carta astral,no tendré peticiones, ni te ofreceré nada,ni palabras mágicas,ni fechas de cumpleaños,ni regalos de navidad,ni malabares entre sabanas,ni siquiera un desayuno en la cama.Solo,seré parte de lo que tú quieras que sea parte.Tal vez solo sería,compañera del silenciodel cual soy socia fundadora.Amiga indefinida,que está cuando te hace falta y las lágrimas apremian.Amante de esos sábados,de cervezas, pizzas y cigarrillos compartidos.Vecina atrevida y mal intencionada,que te vende en catálogos,piadosas lencerías.Tal vez,tu psicoanalista sin título,cuando intentas una vez al mes,resetear tus desquicios.Si me permites,ser parte de tus horas de reloj digital,de la agenda de tu celular,de una cara en tu cabeza,no te exigiría nada,me conformaría con que me des un nombre,vos, tú,bonita,nena,mía.Si me permites,ser una minúscula célula de tu cuerpo,de una sola nomás,me daré por hecha,por completa,por dicha,por amada,suficiente,¿para que más?Y como dicen los pibes,no pasa nada, está todo bien,otra vez será,también suelo tener paciencia,(entre todas mis desvirtudes),para esperar... De mi conmiseración,he de informarle que mi antagónico corazón, ayer,ha muerto...... No ha sido de imprevisto,no, no lo ha sido.He de confesarle mi señor,que las heridas de guerra que lo amohinaban,no fueron bien atendidas.Es que, de tanto conllevar sentimientosque confabularon de una u otra forma en su contra,permitieron que se infectara de penasel amor que por usted sentía...He sido concluyente en definir mi postura,ante tal situación me he mantenido al margen,es que no fácil lidiar con un pronósticodeducido e inevitable...Por ser deudo del finado,me he de legar unos días de duelo,pero antes,como deber intransferible,debo entregarle un recado.Es solo una breve frase,salió de su último diástole, fue, a mi humilde parecer,como el último suspiro de la primavera,como la última gota de lluvia del verano.El amor dice, el amor todo lo puede, menos, cuando de la otra parte, ¡Ay Corazón!, que no te amen... Él, es un pibe de la lleca,Y va puchereando despacito,Porque no se le pintó una estrella.Sueña sí, que la gorra de la esquina lo deje fumar tranquilo,que no le chamuye el hambre,que pueda dormir sin apuro entre los cartoneros de bofes hinchados.Tal vez, tal vez algún día deje de ser un okupa,Y se gane un cuartucho,Y plante un árbol en la medianera del vecino,porque no reconoce limites,nunca lo ha hecho, ni lo hará tampoco.Por unas monedas te hace de piquetero,limpiavidrios de taxis,barrabrava en la bombonera,naranjita de las cuadras,canillita, vendedor ambulante,Poeta...Él, es un pibe de la lleca,el mismo que te mete julepe al mirarlo,y te cruzas de vereda pa´ que no te afane la cartera.Pero él no te mira hermano,él va con las manos en los bolsillos y masticando,masticando una estrofa de los redondos,siguiendo el humo del pucho que yira,que yira y se pierde sin rumbo.Vos,Vos no le importas,él vive la vida, así, pa´ que contártelo, así solo. Donde gire la cabeza que me sostiene, mi visión amplia el todo y a todos, esa es la maravilla de los ojos limpios y la mente abierta, es curioso que un simple sombrero como yo diga tan verbales palabras, pero es que imposible obviar que pa´ que está la leña sino es pa´ hacer fuego, las cabezas suelen olvidar eso de que en la simpleza está el misterio, y he acá el hilo de la costura, donde la mula va, va el carro y hay una cabeza que me tira pa´ ese lado, es una cabeza rara, de esas raras que sombrero que pose sobre su mollera le quepa bien, no le sobra ni le falta ni lo vuela ningún viento, de idea claras pero misteriosas, como agua de vertiente que aun no ha sido desvirgado por ninguna fuente, es una cabeza que me llama, la escucho desde el viento, ese mismo que trae las hojas doradas del otoño y regocija como la brisa del verano, una cabeza que no olvida, que da vueltas por el cafetal trayendo minutos a las horas dormidas, me pregunto ¿si no es ahora esa misma cabeza quién me carga?, no hay aventuras en la vida, la vida es una aventura, los kilómetros no son más que pasos y los lugares son todos cafetales, ¿entonces porque no?, ¿Por qué no ser cargado por una cabeza que vuela por libres albedríos?, ¿Qué nuevas experiencias me deparan?, no todas las cabezas son iguales, no todas , no señor, hay como dije anteriormente, cabezas que piensan con la cabeza, otras con ese órgano que llaman corazón y otras con ambas, son escasas, sí señor, pero les aseguro, las mejores. Yo, sombrero de paja deshilachado y viejo os digo, la última palabra la tiene el tiempo… p { margin-bottom: 0.21cm; }a:link { } ¿Porque los mentirosos no pueden poseer la verdad si partimos de que la verdad es una construcción subjetiva, es decir puede ser una gran mentira? ¿porque la verdad no puede ser descarnada e hiriente si es descarnada e hiriente? ¿porque los padres y los hijos se tiene que amar si parir y criar son funciones biológicas y económicas? ¿estamos obligados al afecto? ¿porque el sexo tiene que seguir una norma y el amor manifestarse en una institución? ¿porque no podemos odiar a un o una ex? ¿porque hay que darle la razón a los otros? ¿porque los ateos tenemos que explicar que dios y los religiosos escudarse en que dios existe porque sí, si toda evidencia indica dios que no existe? ¿porque ser de izquierda es hacerle el juego a la derecha? ¿porque adorar a un imbécil por el solo hecho de su éxito, si como dijo oscar wilde el éxito no es sinónimo de talento? ¿porque no usamos el dinero para algo útil como limpiarnos el culo? ¿porque los tipos y minas patéticas viven mejor que otros? ¿porque hemos de tomar como real que el mundo tiene la razón si es el mundo el que esta equivocado? ¿En qué día bajaste los brazosy comenzaste a pelear?Esas son fechas dignasde anotar en el calendario¿En qué te has convertidoahora que ya no temesy causas miedo?Ese es un bonito epitafiopara tu día más feliz¿Adónde ircuando ya los caminos fueron gastados?LuchoEntre mis instintosy lo que me han enseñadohay demasiadas diferenciasque me cuestan entender¿Cuál es mi yoen momentosque todos buscan su propio yo?Mario PiresMaldición Poeta Si te digo que no he tenido tiempopensarás que te estoy abandonandoSi resulto superficial en este momentopensarás que ser superficiales una forma de empezar a olvidarAhora comprendetodo pasa muy prontoaún no he podido pensaren como detener las malditas agujasque se mueven al ritmodel hipnóticotic-tac tic-tacPero no te preocupesnos une algo extrañoy por más que dé vueltaspor ahí perdidosé volverYa vesaquí estoyescribiendo<b>Mario Pires</b><a href="http://maldicionpoeta.blogspot.com">Maldición Poeta</a> Antes pensabaque vivir no valía la penaDespués penséque no tenía ni ideade que ofrecía morirAhora piensoque si mis ojosven lo que me rodeaque si mis oídosperciben sonidos que me alcanzanque si mi vozse mezcla con otras vocesque si toco, sientoque si caigo, sientoque si me pegan mal, sientoentoncesmaldita seaestoy acávivo, jodido y tal veznecio, saboreando derrotasYa muertolograrán que abandoneesta estúpida batallamientras tantodoy guerrauna guerra anónimay solitariasin mucha repercusiónperoes mi guerray esome mantiene vivoMario PiresMaldición Poeta La noche persigue al díallevando obscura mortaja:Son dos mitades en negrossobre una columna clara.La noche arrastra una estolacon la cual cubrir al alba.La noche es párpado largode denso rimel que espanta.Bebe de ella el ahogadocomo si bebiera agua.Penúmbras tiene la nochesiempre silenciosa y cauta.Y yo en los gríses me pierdoa esperar la madrugada.Donde huirá la lechuzaa su casa taciturna. Debemos elevar loas a la lunaporque ella bella siempre lo mereceya que ha laborado horas, dias y mesessin obtener compensación alguna. Hubo alguien quien la llamo inoportunaporque una noche de francos revesessólo alcanzó besos como entremesesy al fin en sexo no tuvo fortuna. Luna, luna, cómplice y pizpiretade persona a quien llamaron poetaporque compuso varios torvos versos. Y tu luna le diste inspiraciónasí recibió denominación:Insigne vate del verso perverso. Poniéndome completamente objetivollego a la conclusiónque soy un perfecto pelotudo8 cm de veneno no-instantáneose va acumulando en mi sistemahasta transformarse en dosis mortalLo peor no es el finya que el finse puede presentar de diferentes formasLo maloes esa sensación de vacíode vicioPor las calles veomiles de sereschupando sus cigarrillosy yoconfundido entre las masassoy uno de ellosMario PiresMaldición Poeta Raíces en las que se sostienen espigas orgullosasy que llegan a sostener rotondas y miradas.Raíces adentro de la tierra, como manos vegetalessosteniéndolas del paso del verde verdulero.Todas las cosas vienen paridas de la tierray al suelo se sustenta el más grandioso esqueleto:El árbol escueto al que trepa el lémurtiene tantas raíces como dedos sepultados.Aún la montaña basta en su rumor de piedrase ha engendrado de grandes clavijas en el suelo.El océano también tiene soportes líquidosmás allá donde el pulpo se arrebola en marasmos.Y el muerto es una semilla a punto de engendraralgún jazmín vencido o violeta deteriorada. ¿Marianita, que me has hecho?,que me tienes trastornado,de mente, estoy alienado, además, medio maltrechotal vez, equivoqué el rumboy ando de tumbo en tumbo. ¿Quien me mando de zoquetea actuar como mozalbete?,sin medir mi poderío;incompetencias de vida,cuando uno está en la salida,se encuentra al final del río. En ti cifré mi esperanza,al mirarte sin tardanzaamenicé mis sentidoscon un ritmo celestial,porque tu tan especialaceleras mis latidos. Marianita no me mirescon cara de yo no fui,ahora que estamos aquíno me oprimas mis sentires,no me prives de embelesos,dame aunque sean dos besos. p { margin-bottom: 0.21cm; } ("Poética en griego quiere decir acción, y en este sentido no creo que haya demasiadas diferencias entre la poesía y la política") Fue apuñalado por una rosa -y como en Federico o Roque Dalton- en lugar de sangre broto de su pecho un derrame de letras y de palabras vocales y consonantes como fuego ardiendo como Comuna revolucionaria como patria fusilada un 22 de agosto ("Los gatos por la noche aúllan como tambores derrotados, viejos, fúnebres, inmensamente buenos; la muerte los asiste, la eternidad vela por ellos, la memoria nunca abandona; los errores me salvan") Un vino de color rojo intenso para el olvido del borracho un sol sonriente de los Andes los picos nevados resistiendo al viento y la soledad (“Del otro lado de la reja está la realidad, de este lado de la reja también está la realidad; la única irreal es la reja”). Una mujer sangrando huye y observa; unos hombres oscuros de rostros tallados por una mano de hierro buscan en el asfalto el rastro del enemigo -siniestros burócratas de la muerte- dan el tiro de gracia (“Si ustedes lo permiten, prefiero seguir viviendo”). RAMO DE ROSAS Tu sonrisa es tan dulce que me vuelvo al instante a tus ojos mirar, Como el sol que refulge en luces armoniosas voy sintiendo el amor que despertaste por dejarlo en mis ojos a tu andar. Yo te siento preciosa una dama sin par. Maravilla, sublime sentimiento esperando el momento junto a un ramo de rosas decir cuanto te quiero corazón de tormento que me tienes rendido a tu portal. Es una pena,que degrades los versos.Si por lo menos tuvieras un justificativo,una resonancia en el alma,un lacónico mensaje positivo,pero no,solo demonios transcendentales,irónicos y malversos,un espejo sin fundamentos,una malversación de compendios,una complacencia a un medio ego.Yo, confiscaría tus musas,en forma de castigo,hacia ti porsupuesto,ellas no tienen la culpa de haber caído en tus sacrilegios,de poetizar tan feo,tan dañino, tan cruel y tan bajo.Por dañar al verso blanco,te condenaría a mil años,a una inconcienciade rimas. Es una pena, que degrades los versos... ¿Hacia adónde vas poemacon tus versos y desplantes?tu comensante elegante,despues variaste mi tema;esas cosas no se hacen,porque a muy pocos complacen. Poema no es convenienteiniciativas absurdasque parecen algo burdas,ya que expresiones decentesque tienen una versióntu le cambias la intención. Yo intente poner un títulollevado por sentimientoy de pronto en un momentoyo quedé como un ridículo,patituerto y cabizbajopor tu juego y tu relajo. Escúchame bien atentono quiero mas desacuerdosquiero guardarte recuerdoscomo un mejor elementoque me deparó el destinopor ser decente y bien fino. Besos que no encuentran dueñas Abrazos que aprietan un pasado distante Caricias que seducen a la nada Que será Lo que nos corrompe Lo que nos hiere Que será Lo que en tu mirada adolece Que por tus manos se cuele Y hasta mi corazón envuelve ¿Que arrastras? Que turbias cadenas tu amor atan Que grilletes de vergüenza aprisionan tu cariño Por que no será Como es debido Que no seas presa del destino Que tus alas se abran Y crucen los abismos Que tus sueños Perforen el cielo A donde nunca has ido Y que por sorpresa Le des un beso A un ángel distraído Aunque sin duda yo diría Que prefiero que te quedes conmigo Aunque solo sea... Una piedra En tu largo camino Me he resignado a perderte, aunque olvidarte, no puedo. Cómo podría olvidarte si en el corazón te llevo? Nada, de la vida, espero. Que es lo que puedo esperar? Si desde que te marchaste nadie ocupó tu lugar. Y se que no volverás Esa ha sido y es mi suerte Querer como te he querido y terminar por perderte. Debo dar gracias al cielo Por haberte conocido No muchos tienen mi suerte, Querer como te he querido. Con tu recuerdo me basta para afrontar al destino, aunque tenga que seguir en soledad, mi camino, << Inicio < Ant.
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Hoz Leudnadez
cada vez más estoy vuelto un adicto...
besos!
pd; no soy tan pervertido che! ... -bueno... solo un poco nomás
MAVAL
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saludos amiga Andica
paso aqui a agradecerte por tus comentarios y compartir en la palabra
eres una poeta especial y eso se agradece...
muchas gracias por la amistad!
Hoz Leudnadez
bueno sí....vendeme un pase!!!!!!!!
donde andás....no ves que soy un adicto????!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
che veni!!!!!!!!!!!!!!!!!
Roberto Langella de Reyes Pea
Julieta
Roberto Langella de Reyes Pea
María de la Paz Reyes de Langella
Roberto Langella de Reyes Pea