"Cubre tu cólera con la alegría, al igual que el lago tranquilo oculta al caimán"Así dice en su media lengua Jalhan la cabeza hindú, el dueño de la única tienda de lienzo de la feria de la plaza.Esta cabeza de tez de aceituna vino a América según dice él hace unos 15 años, recorrió Guatemala, Ecuador, México, Perú, Costa rica, Panamá, al final como dice la cosa y revolotea la mosca terminó en este pueblo.Las otras cabezas le suelen decir, -¡haz conocido el mundo!, ¿Qué no sabes Jalhan, que no sabes ya?Jalhan  me observa, siempre me ha observado, (recuerdo que una vez le dijo a la cabeza que me sostiene, -¡te compro el sombrero de paja!, ¿cuánto pides?-¡no amigo!, le responde la cabeza, es un viejo sombrero, no vale mucho dinero, sería robarte. -no lo creas, vale más de lo que tu piensas.Y juro, que mis hilachas se sintieron reconfortadas y orgullosas al escuchar eso) como dije antes Jalhan me observa y vuelve sus ojos a las telas, "se puede sondear todo menos el silencio de un hombre", saben, si la memoria no me falla, yo escuché esta frase hace un tiempo atrás y lo decía un sombrero ruso, hasta me parece verlo, grande, pesado y peludo, un desastre para los sombreros, el Señor de los sombreros debía haber estado enojado ese día que lo creo.Por supuesto que no hace falta comunicarles un detalle, y es que Jalhan no usa sombrero sino, turbante, ¿debo explicarles que un turbante es una tira de tela de varios metros por 10 cm de ancho que se enrolla prolijamente en la cabeza?, ¿no?, bueno porque en mi caso tuve que descubrirlo después de muchos intentos de comunicarme con él.Jalhan es soltero, toda su familia está en la India, lo sé porque así cuenta la cabeza que me sostiene a sus compadres amigos cuando preguntan sobre la procedencia de esta extraña cabeza, sé que vino a los 17 años de edad y que no se sabe, ni se cuenta mujer alguna que lo haya cinchado, las otras cabezas siempre le dicen cuando andan medias embebidas y cuando no, también, ¿porqué no consigues mujer Jalhan?, busca una buena morena que caliente tu cama, no es bueno que el hombre esté solo, así dice la biblia Jalhan no solo nosotros, así lo dice, argumentan, argumentan y yo sé que no lo hacen de buenos compadres, es que ellos ya están arrimados y... "envidiosos es de mala condición, pues por daño a otro quiere su perdición", pero Jalhan es astuto y con una sonrisa blanca, y amagando las manos como echando viento en una calurosa tarde les dice lo que le dice siempre como alegato a su condición, "de desgraciados está el infierno lleno", ufff como me gusta este refrán, como me gusta, sí señor.Lo que pasa, y ojo no quiero que piensen mal cuando les cuente esto, ya saben que no soy hecho pa´ chúsmerio, sino es que lo digo porque tengo un pequeño cosquilleo  parecido (cosas raras que últimamente me están pasando) a lo que las cabezas llaman, lástima, es que a uno le da un no sé que ver una cabeza sin sombrero, es algo parecido a estar sin retaguardia, los pensamientos van por doquier expuestos a todo y... a todos, sí señor suele ser peligroso los pensamientos cuando están sin protección, yo sé, porque las cosas son así, previsible algunas, inevitables otras,  que Jalhan piensa en volver a Madrás, su ciudad natal, no sabe cuando, en algún día, seguro, ¿será tal vez cuando el sol embebido en café y en bachatas le diga que es hora?,¿o será cuando su piel deje el aceituna y se vuelva caoba?, ¿o el día que cambie su tunica por camisas blancas y pantalones anchos?, sé que un día cualquiera dejará Uribia, un pueblo dormido en el tiempo que limita su frontera con tabaco y cacao, un poblado que lo endulzó con cañas de azúcar y miradas serenas, con caminos de tierra, casetas de paredes blancas y sonrisas a medias alegrías y a medias penas, cualquier momento es bueno para decir que esto es justo ¿no es cierto Jalha?Yo sombrero de paja os digo, "quién tiene la llave, cuando quiere cierra y cuando quiere abre", sí señor, el que tiene ese preciado don, de no solo saber sino sentir que es libre, limita los sueños para volverlos realidad.-¿Has escuchado la novedad?, le pregunta la mujer de la cabeza que me sostiene.- No, responde él.- ¡Jalhan el hindú!- ¿Qué pasa con él mujer?- Parece ser  que se volvió pá la India y te dejó algo, allá, en lo de Doña María de los Ángeles.¡Ah, sí señor! quién diría y quién te ve, vaya regalo, un hibrido turbante..

-¡Enciende una vela!, -no puedo, -haz un esfuerzo, -apenas llego a algo, -¿a qué?, -no lo sé, y no me grites que me pones nervioso, -no te grito solo te pido que hagas algo, ¿que tienes cerca?, -¿me estas haciendo un chiste? veo lo mismo que vos, -¿todo oscuro?, -pues claro, -no te entiendo ¿ves algo oscuro o algo claro?, -por Dios veo lo mismo que vos, todo oscuro, -¿y porque me dices claro?, -es una forma de decir, -ah... claro, ¿qué hacemos?, -nada ¿qué podemos hacer en una situación en que ni siquiera nosotros podemos vernos?, -es que está todo tan oscuro, -y si, -¿esperemos?, -¿qué?, -que tal vez amanezca, -hoy no es tu día ¿no?, -¿por qué lo dices?, -estamos sepultados ¿no te diste cuenta, como quiere que amanezca acá adentro?, -¿cuánto hace que nos enterraron?, -no lo sé, días, años, décadas, eras, ya no llevo la cuenta, -oye, -¿qué?, -¿que tal si enciendes una vela?  

No seré tu inverosímil ancla.Tampoco tu victoriano barco,pero quizás, tal vez, sí,la orilla donde desembarques.No seré tu sol, ni tu luna,pero seguro y sin dudas,seré esa pequeña estrellaque reveles en el horizonte.No seré tu piedra en el camino.No seré el llano hacia tu destino.Sólo seré, si me lo permites,el recodo donde descansaras tu viaje.No seré la epístola de tu despedida,ni el cartero que lleve tu recado.Seré, de tu agenda el número olvidadopara ese día de extrañas casualidades.No seré tu inverosímil ancla.No seré tu victoriano barco.Más bien seré esa mano, segura,que te sostendrá,cuando desembarques… 

A veces miro através de mi ventana,Salir el sol por detrás de la montaña,Lento, radiante, cansino, casi mágicoY pienso, ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde, ¡solo hay calma!A veces miro a mis hijos jugar en el patio,Descalzos pisan la tierra húmeda por el rocío,Se miran, se ríen, y guardan secretos de niños,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde, ¡solo hay calma! A veces miro como corre el río que vive frente de casa,Fresco, inmutable, sereno, para el alma saludable,Río que lleva, suntuoso y espléndido la vidaY pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡solo hay calma!A veces veo llegar a mi madre, vital, fuerte, tenaz,Con mil propuestas para que yo sea feliz,Me observa en silencio, sonríe y sus bellos ojos brillan,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡solo hay calma!A veces veo al mundo herirse no solo con las armas,Sino con palabras, con indiferencias, con discriminaciones,Con la violencia que conlleva el odio y la saña,Y pienso ¿Cuál es mi pena?Y la imagen me responde ¡no conocen la calma!

En el hontanar de tus ojos,ha de escribirse,la poesía más bella.Versos,que yacen dormidos en el tiempo.Palabras,ennobleciendo a una misteriosa pluma.En el vaticinio de tu fresca boca,cúmulos de besos,que tientan, que provocan.Inhiben,la proximidad de mis labios,me digo,entre acciones y pensamientos,¡abstente rapsoda!es profano,es profano...El gregal, me trae tu nombradía.Y emotiva a la poesía,esbozar tu rostro,sobre la hoja.Temo,Que todo sea un sueño,un desgraciado y eterno letargo.¡Ay!Como le puedo hacer entender,a este tierno corazón de poeta,que las castálidas,no son humanas...

Puedo ser,el último verso que tu boca provoca. La última lágrima.Tu melancólico canto.Puedo ser tan fría, y tan escasa,y tan tuya... Puedo ser,tu pluma dormida,tu futuro incierto. Puedo ser tu despediday tu... quizás también.Tu miedo,de escarcha. Puedo ser la que esperas en una esquina debajo del viejo farol,puedo ser esa, sí esa mujer,que no reclama. Puedo ser tu silencio,también tus besos.Te puedo ser tan extraña amor,tan extraña. No sé...ni siquiera yo controlo ya mi vuelo.Puedo ser la que esperas,aquella que llegó tarde,la delgada bohemiade oscuro cabellos,las de los ojos marrones,las de las manos pequeñas. Puedo ser tanto,corazón,y tan poco,  al mismo tiempo...

Ayer por la nochecita, la cabeza que me sostiene observó en el costado del camino al hijo de Don Ambrosio el de la aceitera, y la hija de la mulata que le lava la ropa a la familia Robles, estaban escondiditos entre la maleza, jurándose amor eterno, hubiera sido más eterno si no fuera que la niña tiene solo 15 años y prometido, y el mozo 35 años y casado.Cuando esas cabezas hablan de amor, los recursos léxicos y sintácticos no basta, se podría hacer un diccionario con todos los síntomas  y conductas que en él prevalece, pero a bien entendedor, pocas palabras bastan.Yo como sombrero viejo de paja he observado bastante, sé por ejemplo que amar sin padecer, no puede ser, es que el amor no está en su poder y manipularlo a sus libres antojos menos, y él es una fuerza devastadora, pura y universal que termina haciendo lo que quiere con sus egos desvariados. Sí, el amor es fuerza y como uno bien sabe, a la fuerza no hay razón que le venga, y eso se dice tanto en los viejos burdeles por donde ha pasado la calva cabeza que me sostiene hasta en los más finos salones por donde también ha pasado jejejeje, ¡ay amigo donde el corazón se inclina, el pie camina!Los amantes del pastizal saben que sus vidas corren graves peligros, ¡ohhh pero el amor, el amor tiene su costo!, no es barato, no señor, barato es el agua dirían las viejas criadas, bendita sea el agua por sana y por barata y el amor tiene como vuelto a su costo la  lo-cu-ra... aunque las cabezas tengan la concepción y el desarrollo bien degustado del amor, el eco de su resonancia se mueve en la inconciencia.Cada campana suena según el metal de que está hecho, así que, cada corazón late ante esta situación, según como el amor en el tiempo lo ha templado.Ahora aquellos que dicen que el amor no ha golpeado en su rancho o que jamás ha caído en ese jaletreo de su carroza, os le digo, yo viejo sombrero de paja que aún no se ha deshilachado, mentirosos sin memoria, pierden el hilo de la historia, lo que pasa es que ningún jorobado quiere ver su joroba, y menos una cabeza quiere ver como se pierde.No se niega al amor, por la simple razón que es imposible negar que exista y que por él se mueva el mundo.El único remedio contra el amor, -diría una galera que pasó unos días en el pueblo y el cual nos hicimos muy amigos, historia que les contaré más adelante-, el único remedio es poner mucha tierra en medio y estas cabezas no son, -aunque sea arte alguno-, grandes sepultureros....

La memoria no es recuerdo.La memoria no es detalle.La memoria no son huellas.La memoria no es herida.La memoria tiene en su genedad, nombre y apellido.La memoria es seca,sin llanto.La memoria es insípida,sin risa.La memoria no tiene estación,ni fecha en el calendario.La memoria no sufre de vejez,la memoria es un niñoque aún no a nacido.La memoria no es rencor.La memoria no es venganza.La memoria hijos míos,es la balanzaentre la verdad y la justicia.La memoria no es el momento,la memoria es historia.La memoria no es pan,pero sí es sustento.La memoria es la banderaque enarbola nuestro pueblo,es apenas un retazoblanco de un pañuelo.La memoria es la palabra,dormida, encapsulada después de  tanto y penoso silencio.Que nunca jamás suceda,¡ay patria mía!lo que jamás nunca, debió haber sucedido...

"El que espera desespera" dice el viejo proverbio, en cambio la cabeza que me sostiene dice, "la espera me hace paciente", los sombreros de paja no solemos esperar, no utilizamos esa acción verbal en nuestras vidas aleatorias, donde nos cabe el destino nos llevan puestos, el Señor de los sombreros nos diseña para una misión, cubrir cabezas, pero no dice cual.La cabeza que me sostiene espera desde hace años, esta, es una espera indiferente, lánguida pero inflexible, -tu espera es estéril-, le suele decir la mujer de la cabeza que me sostiene, él no contesta, él está tan viejo como la misma espera, es que ya a pasado mucho agua bajo el puente, entonces el silencio es su único refugio y sigue tejiendo tiempo.Una vez al año, sí, solo una vez la espera renace con crudeza, ese día la cabeza que me sostiene amplia su visión hacia el horizonte, no importa la orientación, la cuestión es que si al final de ella alguna sombra difusa desvirtúa la yacente es porque la espera habría de terminar.Pero yo sé, ah sí, yo sé que la espera terminó hace tiempo, en el mercado fue la cosa, era un mediodía caluroso, el aire estaba impregnado aun mezcla rica de cereal y  legumbre, a café y a cacao, cabezas y cabezas, mixtura indefinida entre diálogos y cazuelas.Ella estaba paradita en uno de los puestos, vieja, gastada, con más años de lo que la edad le exigía, él, la cabeza que me sostiene la reconoció, los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, se paró al lado y comenzó a observarla, ella siente el aguijón de la mirada, ¿qué te pasa moreno, que necesitas?¿Viene a cumplir su promesa? pregunta él, la anciana extrañada lo observa con detenimiento, entonces reconoce también los mismos ojos, la misma boca, la misma frente, dicen que dicen los que saben, que las cabezas arcaicas no recuerdan lo que hicieron hace cinco minutos, pero sí lo que hicieron hace 20 o 30 o más años atrás, torbellinos de páginas pasadas y dolorosas se agolparon en su frágil memoria, el amor mancebo, el embarazo inesperado, el parir asustada y confusa, la viudez anticipada, aún joven, aún inexperta; de nuevo el amor y la partida, la apremiante e inexorable partida, un morenito de cinco años, paradito en la puerta de la casa de los abuelos y una promesa.Donde no hay ventura, poco sirve la cordura y no es precisamente juicio lo que queda en esa cabeza, pero sí una pequeña, casi minima ráfaga de lucidez como para girar de vuelta hacia la mercadería y balbucear en unas inteligibles palabras, -no lo conozco (y duele el alma) ¿me quiere robar a mí que soy una pobre negra vieja y enferma?, yo no tengo na´ que el sirva mozito, ni casa, ni plata, ni familia (y termina desgarrándose el corazón).La cabeza que me sostiene no insiste, sabe que es ella, pero ahora es una carcasa gris y desvariada, ya no queda nada de su madre, de aquella que lo besó en la frente antes de partir  mientras lloraba en silencio amargo el anticipado abandono, buscarla dentro de ese espectro es buscar la nada, vaya saber por donde deambula su esencia en estos momentos.La cabeza que me sostiene no insiste porque las palabras sobran, y la desgracia a la puerta en la primera ocasión, se cuela y acá ya hubo demasiada.Él está mirando el horizonte y yo respetando su vigila, nada gano pero tampoco nada pierdo, solo comparto.Yo, sombrero de paja que no sabe de esperas os digo, lo que no se empieza, no se acaba y nunca cierren las puertas, que el mundo da muuuchas vueltas.

"Breve habla el que es prudente", me dijo el sombrero de yuta de  Don Emilio un domingo de ramos en la iglesia del pueblo, justito antes de ser retirado de la cabeza que lo sostiene.Don  Emilio tiene un puesto de pescado en la feria y como todo pueblo chico, la cabeza que me sostiene y el pescador se conocen desde las barrigas de sus madres.Don Emilio no es precisamente una persona cuidadosa en su hablar y como todo puestero sabe dichos y hechos de cada uno, entonces si en una hermosa y soleada mañana quieres chusmear algo, ve a la feria, como dice el viejo refrán, que con el buen sol saca los cuernos el caracol y ahí es donde Don Emilio mete el pico pa´ que otro salte y meta el hocico.Estaba la cabeza que me sostiene y Don Emilio meta charlar cuando se acerca al puesto Don Cosme.-¡no sabe la última Don Cosme!, exclama Don Emilio.-pa´ eso está uste´, pa´ contarme compadre, responde Don Cosme.-¿vio al hijo de Don Santiago el zapatero, el que vino hace poco de la ciudad?-sí, el mozito guapo, dicen que estaba estudiando.-dicen, pero he escuchado por ahí que fue echado como un perro de la capital.-¿ah sí?, mira vos el morenito y se la da de intelectual.Y acá es donde el diablo estando ocioso, se mete a chismoso.-dicen que fue por robo.-¡no me diga Don Emilio!-¿vio a la negra Sara la que tiene el rancho al lado del cafetal de los Sosas?, bueno ella tiene un primo segundo y el hijo de este es amigo del compañero de cuarto de la hostería donde vivía este mozo y dice que el moreno metió la mano en la cooperativa de la facultad, la cuestiona es que lo descubrieron.-¡mire uste´ quién le iba a decir!, sin embargo a mí me contaron otra cosa, dice mi mujer que el otro día escuchó una charla muy interesante mientras esperaba comprar las telas para las cortinas, era  la mujer de Don Santiago y la madrina del muchacho, y decían que el niño tuvo que salir apresuradamente de la ciudad porque andaba pisando gallina ajena y lo descubrió el gallo, que volvió antes de lo previsto, dicen que por poco se salvó de no dejar el pellejo en el respaldar de la cama, así que decidió venirse al poblado pa´ descansar porque ya están de vacaciones allá.-vaya, vaya ¿cual será la verdad Don Cosme?.-no sé, pero huir cuando es menester, con honra se puede hacer.-¡sí, tiene razón!, ya me parecía que ese mocoso era jinete chico en caballo grande, se parece a una pulga sobre un elefante.-pero así están las cosas, a mí me da pena Don Sebastian tanto sacrificio pa´ nada.Bueno la cuestión es   que estuvieron ambas cabezas en una larga charla hasta que la cabeza que me sostiene saluda y promete verlos de acá a tres días.Llegamos a la estancia, me retira de su cabeza y me cuelga en el único clavo que hay en la pared.-¿a que no sabes de que me enteré? le dice a la mujer de la cabeza que me sostiene.Ella mientras le sirve café con una pizca de cacao le responde con otra pregunta, ¿Qué?-¿conoces al hijo de Don Sebastian, el que vino de la ciudad hace poco?, estaba estudiando ¿lo sabías no?.-¡sí!.-bueno parece ser que el mozito tuvo un amorío con la mujer de un criador de gallinas, dicen que se escaparon en un caballo, pues el mozo parece ser un buen jinete y se escondieron en un circo, en la carpa de un domador de elefantes, logro huir y se fue a  la posada llamada Cooperativa que comparte con un primo que tiene un retraso en sus facultades mentales y un muchacho llamado Segundo, hijo de Doña Sara la del cafetal, ahí le aconsejaron que vuelva al pago por su seguridad, así que abandona sus estudios y antes de irse le roba el dinero al conserje del lugar ¿qué te parece?-¡uf vaya historia tiene el mozo, hay que tener cuidado, ahora uno no sabe con que intenciones viene cuando se te acerca, dice la mujer.¡Ay  mi señor de los sombreros así son toditas las cabezas! Yo, sombrero de paja os digo: pidan que sus dichos leudados sean llevados rapiditos por el viento, no querrán sembrarlos pa´ luego levantar tempestades, y del dicho a lo hecho hay una diferencia larga de casi un metro, ¡si señor!  

"El espejo y la buena amistad siempre dicen la verdad", ¡a que sí! pienso yo, el caso de la cabeza que me sostiene y la de Don Arturo es uno de los mejores ejemplos que puedo relatarles.Ambos se conocen desde que tienen noción de que uno es moreno y el otro blanco, y desde que ambos tuvieron sus primeros altercados por cuestión de propiedad sobre un árbol de guachapeli, eran niños y si bien me han explicado y no peco de soberbio o de sabio, a esa edad incomprensible para mi estado, las posesiones son extremadamente apreciables ¿a esa edad solamente? mmmm...La cuestión de las conversaciones, estas suelen ser extensas como el tiempo que después pasan sin verse, "hay que dejar pasar el tiempo, pa´ que dure más" suelen decir la mayoría de las cabezas, precisamente las más viejas y cuanta razón tienen, y no lo digo por mis años, sino por la experiencia de escuchar diálogos y diálogos y más diálogos por cabezas y cabezas que me sostuvieron.Don Arturo y la cabeza que me sostiene maduran su amistad como la drupa del café, por temporada, es que no es necesario verse todos los días para saberse amigo, sino creer o sentir que ese lazo fraterno que la suerte del destino (porque creo que para encontrar una cabeza que se ofrezca sin percatarse que lo esta haciendo y convertirse en parte de la vida de otra cabeza es casualidad o causalidad, según como se la quiera ver, del destino y no de otra cosa) como le decía, ese lazo fraterno del destino que se a tejido entre ambos siga engrosándose con tientos de compadrerías  pa´ que no se corte con la distancia.Me gusta escucharlos hablar beodos en vino a veces, otras embebidos en historias, me gusta escucharlos como ambos coinciden sobre la vida, "lo que se recibe, sea lo que sea, hay que recibirlo con agrado" suelen afirmar mientras se palmean las espaldas y brindan por eso, para mi, que los conozco desde años, me es suficiente prueba para saber que serán amigos para toda la vida o más allá de ella, quién sabe.Yo como sombrero de paja de esta cabeza que me sostiene he presenciado largas, extensas, algunas profundas, otras rarísimas e incomprensibles (creo que fue el fermento, seguro que sí) platicas, otras solamente muy gratas para el paladar del alma, pero al final y al cabo son grandes muestras de cariño, no sé si es la misma sensación que poseemos nosotros los sombreros de pajas con nuestros amigos sombreros de otro género pero supondremos que si, pa´ no hacerla tan complicado.Unos de los mejores refranes que he oído es "la mejor maestra es la pobreza que la riqueza" porque entiendo que cuando una cabeza anda media escasa, como suele andar casi la mayoría de las cabezas del campo, (una media parcela es como un milagro, no sé si lo saben por eso se lo remarco por si las moscas) el amigo o el que se llama amigo, es una de las cabezas más valedera de todas  las relaciones entre pares de cabezas porque en esta convivencia no hay más intención que compartir un momentos del resto de sus vidas sea pobre o no, allí, las penas compartidas con el otro es más liviana y las alegrías... las alegrías más intensas.La amistad entre las cabezas surgen por lo que he visto, en el momento más inoportuno e inesperado, creo, si las fibras vegetales de mi trenzado no se equivoca,  es justo cuando una cabeza deja de ser una cabeza, para transformase en parte de la vida de otra cabeza; ¡ay compadre! "dicen que un suspiro es poco alivio", en esos momentos la exhalación de ambas pueden convertirse en el más poderoso vendaval ante cualquier sequía de una soledad monótona previsible.La amistad de Don Arturo y la cabeza que me sostiene es mucho más que compartir un vino, o un café o solo un instante de una tardecita, es saber que uno cuenta con el otro sea como sea y donde sea.¿Sus historias?, no señores, no las cuento, son ajenas, son privadas, los sombreros de paja somos nobles por naturaleza y acá... acá  "no basta en parecerlo sino en demostrarlo".Las cabezas suelen decir "Dios da a cada hombre un gran predio, el tiempo"; yo sombrero de paja os digo, que el tiempo de la amistad es como "el buen vino, que se ha de beber en cristal fino" ¡sin duda, si señor!

Soy solo un simple y vulgar sombrero de paja, campechano como las alforjas de Tea, la mula de la cabeza que me sostiene, ¡ojo campechano dije, eso no incluye el olor!.Soy también paciente, tan reservado como el silencio y tan dócil como la masa, como dice mi viejo amigo sombrero de yuta, "el abrigo debe cortarse según sea el paño" y he tenido la suerte y la dicha por así decirlo de cubrir una buena cabeza, él suele recalcar que "la paciencia es una árbol, cuyas raíces son amargas, pero sus frutos son dulces" y lo he comprobado, como testigo y con años, con silencios y largas charlas, con  tumultuosas y apacibles jornadas.Cuando les digo que soy dócil, es por que es imposible no serlo por la siguiente y justa razón,  en esas hermosas noches estrelladas de verano, al murmullo de una suave brisa que refresca el alma, me retiran de la cabeza al mismo instante que el cuerpo descansa sobre una silla hamaca  en el porche de la casa, me colocan suavemente sobre los muslos y la mano de la cabeza que me sostiene comienza acaricia suavemente mi estructura, siento que cada caricia me recompensa, me da esa tierna sensación de que no pertenezco sino que soy parte, ¡nobleza obliga, no es cierto viejo amigo! me dice en comunión la cabeza que me sostiene.En estos mustios letargos, la noche trae magia y a veces tengo una simpática estampa  de que me convierto en cabeza  y otras veces que la cabeza se convierte en sombrero y paradójicamente en vez de aprovechar una charla amena entre los dos, el silencio se convierte en el vínculo más fuerte.Al final, como dice un arcaico refrán "la satisfacción al trabajo cumplido forma parte de la felicidad", entonces ¿por qué no ser dócil con aquello que nos hace sentir bien o útil?Cuando me pongo a pensar como ha sido mi vida de sombrero, digo que es hermosa e interesante, cualquier vida, sea del género que confisque y de la raza que sea, es hermosa si la miras con los ojos del alma y del corazón, yo la comparo  por ejemplo con la abeja, "la abeja tiene el dulzor de la miel, pero también el aguijón que pica" , no lo dije yo, lo dijo un viejo chaman, eso hace la emoción,¡a que sí!, he visto reaccionar a las cabezas después de una picadura de estas pertinaz criaturas, sus sangre bulle como la de un toro, la irritación  se traslada por cada parte del cuerpo y de la boca surge las mas duras y estrafalarias palabras que se habían escondido por otras razones en algún rincón del estomago, eso se llama reacción a lo imprevisto y escozor alérgico.Y sobre lo adquirido en mi proceso de humanización porque al final y acabo lo que he hecho es humanizarme, yo, sombrero de paja os digo lo que he aprendido, "poco es nada, nada puede ser mucho".Buenas noches, será hasta la próxima vez que el camino de cafetal nos encuentre.

"El tuerto da gracias a Dios cuando se encuentra con un ciego", así dice irónicamente la bella y exuberante Magdalena, la mulata que vino de Cartagena el año pasado, dice lo que dice cuando descubre las miradas burlonas y el cuchicheo perverso de la gente del poblado, todo es por el loco Andrés, sino por quién más.Al murmullo sincronizado que alimenta las suposiciones Magdalena piensa, piensa y lo dice, no importa a quién, jamás le importó, no mide consecuencias, nunca la hecho, así es Magdalena, entonces piensa , dice, "si das de comer a los hombres, mira su corazón y si lo haces con las bestias, mira sus dientes"El loco Andrés es un mulato flacucho, más flaco de lo que la flacura puede entenderse, seco, como el pajonal de invierno, y seco como los retacho que queda del incendio de campo y perdido, ufff y tan perdido como para aquello que se creen que ya se han encontrado, dice la cabeza que me sostiene que es instruido pero no se sabe quién fue el maestro que busco entre el carbón y encontró el diamante, "nada se parece tanto a un hombre de buen sentido como el loco que contiene su lengua"Esto que les voy a contar pasó, en el mismo tiempito que transcurre la hora de un recuerdo, era verano y volvíamos de la estancia de Don Hugo Salvatierra y ahí justito fue que lo vimos.El loco Andrés siempre deambula, no tiene rumbo, así son los locos, el rumbo no existe, pa´ que complicarla tanto si total el mundo es redondo y siempre llegamos al punto de partida, -¡oye Andrés, ¿quieres que te acerque?, voy al poblado; -sí, está caliente la tarde, mejor y de un salto ágil sube al carro, y como quiere la cosa y como las cosas quieren el diálogo surgió como una bandada de pájaros, "dicen que se conoce un buen día por su aurora" y Andrés tuvo una aurora clara ese día porque de su mente trastornada las palabras le salieron interesantes.-¿Qué me cuentas de nuevo Andrés, que te parece la cosecha de este año?,- por el color de la drupa, parece que va ser buena, pero no faltará alguno que diga que la del año pasado fue mejor.- sí, sonríe la cabeza que me sostiene, el hombre nunca se conforma.- el hombre nunca se conforma con ser hombre, dice Andrés, y no está mal que uno se esfuerce para superarse, pero se llega al punto que de que mucho le parece poco entonces por consiguiente todo le parece inalcanzable, entonces el fracaso comienza carcomiendo las entrañas hasta que un día cualquiera, después de que uno ya abarató el todo, siente el vacío del estómago, ¿y sabe porqué?, porque se quedo sin entrañas, sin tripas como se dice.- ¿Andrés puedo hacerte una pregunta?Andrés lo observa con sorpresa detenida, por supuesto.-Don Andrés ¿es usted feliz?El loco Andrés sonríe, mira hacia el costado, hacia atrás, hacia abajo del carro, hacia arriba, la cabeza que me sostiene piensa que se volvió a perder en su sinfonía de locura, esa sinfonía en que uno cree que es indescifrable y otra veces, otras,  suele ser envidiada.Andrés no puede comprender  porque la realidad es tan proporcionada, tan simétrica, con lo vivo que es la sinuidad, por ejemplo, sonreír es un serpenteo, mirar es una oblicuidad, amar es una ondulación de emociones, hasta odiar es una concavidad, y reniega a más no poder de su suerte de no entender, -mire, le dice a la cabeza que me sostiene, "ni siquiera los cinco dedos de nuestra manos son iguales", la felicidad que usted me pregunta ¿es la misma felicidad que usted entiende como felicidad, hay un concepto universal sobre la felicidad?La cabeza que me sostiene frunció tanto su seño que me arrugo hasta a mi.¿me pregunta si yo con mi locura galopante soy feliz?, si vivir como vivo y sentir como siento, compartir el tiempo sin limite ni resguardo, soñar con los ojos abierto si darme cuenta que estoy soñando, si creer como creo olvidando lo que me hacen , si viejos amigos los reconozco siempre como nuevos, si amo sin edad, sin fechas ni calendario, si la belleza para mi es infinita más allá de la oscuridad de la noche, ¡ay escuche mi querido amigo!, hay sabiduría en estos días placenteros, sabiduría que se puede alcanzar con solo extender la mano, mire, dice Andrés, hubo una vez un hombre que pensó que matando un gigante lo iba a convertir en un valiente caballero y de esa forma podría con toda seguridad pedir  la mano de su enamorada, su felicidad dependía solo y tan solo de matar al gigante a pesar que su compañero le advertía con premura del error que estaba cometiendo, - ¡mi señor, le decía, por favor no haga semejante locura, eso no es un gigante, es solo un molino de viento, -¿está seguro Sancho que no es un gigante, no serán tus ojos los que te engañan?La sabiduría, la coherencia y la felicidad no dependen de la lógica, sino de comprender y aceptar que hay misterios en la vida que es difícil de desvelar, pero no imposible, ¿cual es el apuro de entender tantas circunstancias de criterios? Eso, le advierto querido amigo, eso es un riesgo que a uno le puede costar perder la cabeza, ¿me pregunta usted si soy feliz?, sí, lo soy.El loco Andrés aún sigue por estos tiempos que sabe a café, a desventaja, a incertidumbre, caminando confiadamente a la deriva.Y yo, inverosímil  sombrero de paja os digo: "cualquiera que sea la altura del cuello, la cabeza siempre está encima de él"Hoy he tenido una buena aurora, vaya que sí, sí señor...

"Aprendes  y sabrás si tienes, podrás; si puedes querrás, y si quieres, tendrás y si tienes bien harás".La historia que les voy a contar surgió un día cualquiera y por causalidad y lo digo así porque como ya saben, en mi vida de sombrero no existe las casualidades, esto y lo quiero aclarar como se aclara el agua del manantial, me pasó solo a mi, ¿por qué  se lo aclaro?, pues, porque fui ese día un olvido de la cabeza que me sostiene.Martinica es una menudita mujer de aproximadamente 38 años, vive con sus cinco hijos, sola, como decir sola, sola, no tiene hombre que la mantenga, ni corazón que la cuide, parió sus primeros vástagos a los 14 años, los siguientes retoños, de amores fortuitos, fue la necesidad (o eso creo yo), de caricias sumado a la perseverancia de no permitir que la férula soledad tome partido (una vez más) de su huerfandad, diría Tea "los pájaros no son atrapados más que con pájaros"Una tarde como tantas, la cabeza que me sostiene fue a buscar el pan, la casa que sirve de negocio es de la  Martinica ya que ella es la panadera del pueblo, o sea pongamos en claro, todo moreno y no moreno del pueblo le es común que ellos mismo hagan su propio pan, pero el de Martinica tiene algo que lo hace especial, y ese día, yo, un silvestre sombrero de paja lo descubrí.Como hacia calor dentro de la casona, la cabeza que me sostiene me retira y me apoya sobre una larga mesada mientras espera que algunos de los hijos de Martinica lo atienda, cuando uno le hace tiempo al tiempo las charlas se hacen largas, y.... "para incendiar un bosque se necesita la ayuda del viento".La cuestión que después de ser atendido y ver lo tarde que se había hecho salió casi como que diría  disparando olvidándome por completo, "si una mosca muere en una playa, ha muerto donde debe morir" y me oí tan pesimista que me dije, ¡es menester cambiar con urgencia mi suerte!, "una vieja casa vale más que una tumba nueva", y ahí la cosa cambió.Así y de esta forma tan particular conocí a Martinica y del porqué su pan tiene es no sé que. Cuando ella me descubrió, me colocó cuidadosamente sobre un estante limpio y me sonrío generosamente como una lluvia de verano.Con ojos esmerados mide la harina y susurra mientras tanto unos sones de joropo.¡Hay amor de mi vida1¿Quién te tendrá?¿Quién será la bendecida? ¿Ay quién será?Los recuerdos se anudan a los pensamientos, ella quería escapar, así, como se escapa el aire en un suspiro, como se escapa los sentidos a la razón y escapó de la casa que la vio nacer, manceba, la niña escapó, -un cuenco de arcilla llenito de sal,¿Y quien calmará esta pena?¿Ay quién lo hará?¡Que venga rapidito,Que no doy más!¿Un amor temprano?, no, no lo fue, fue la desesperación, "la desdicha encuentra junto al ruin y a la ruinidad" le dijeron una vez, de pronto, los primeros hijos, "el que se dispone a mentir, inventa milagros", le dijeron por segunda vez, a ver señores, 9 onzas de levadura disuelta en agua tibia,¡Que sea moreno lindo!¡Que sea,¡Que sea de corazón tierno!¡Que sea!Agua, margarina y a mezclar, al principio los golpes duele más que las palabras, luego, las palabras duelen más que el miedo y el miedo no duele tanto como que te ignoren, cuesta unir la masa, como cuesta respirar en al agonía y de sus ojos negros como el azabache asoma la tristeza vestida de designios.¡Ay amor de mi vida!¿Por donde andarás?¿Quién tendrá tu sonrisa?¿Quién lo tendrá?"En el comienzo de toda obra, está ya su fin", Martinica al ver que su amasijo se alisa sonríe, se ablanda la masa, se endurece el espíritu, no se prueba el amor, el amor prueba a los corazones, sus últimos hijos le da más años a la vida entonces llega el reposo y se leuda la fortaleza,¿Quién calmará esta pena?¿Quién lo hará?¡Que sea un moreno lindo!¡Que sea!Mientras espera observa por la ventana, son solo unos minutos para que la ternura se regocije en su cuerpo y muerde con cariño profundo las mejillas de sus niños.Cuidadosamente mete los bollos adentro del horno, "la única felicidad consiste, en esperar la felicidad".Yo no sé si soy yo o es mi imaginación, pero juro por el Señor de los sombreros que saboree el pan como si hubiera tenido boca.La cabeza que me sostiene me pasa a buscar llegadita la noche, saluda a Martinica, subimos al carro, me coloca sobre su cabeza y dice, ¡hueles a pan, querido amigo, hoy hueles a pan y no a café!Yo, sombrero de paja que he sido olvidado por media tarde, os digo, "no desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, y piensa que hasta las nubes más negras dejan caer agua blanca y límpida" sino, pregúntele como quiere la cosa  a Martinica...

Vale la pena,mil veces vale la pena.Recobrar la vistapara ver tus ojos claros.Afinar el oídopara escuchar el regreso de tus pasos.Fortalecer los brazospara el aferrar el saludo.Vale la pena,mil veces vale la pena.Acercar la sillapara compartir tu espacio.Acostumbrar mis palabraspara resguardar tus silencios.Preparar mi hombropara cuando apoyes tu mano.Vale la pena, mil veces vale la pena.Saber que el perdón levanta los muros.Que el dialogo fraternoacerca los caminos.Y que vosserás siempre mi amigo.Vale la pena.

Cuando sea posible, si te da tiempo. Si algún segundo se te escapa  por un agujero herido del bolsillo. Cuando  no te cante el gallo, ni te aúlle el gato en la ventana, cuando aún no haya salido el sol, ni corra la brisa del este, piénsame en lo extendido, en ese  intervalo mudo de los espacios vacíos y contéstame esto, entre tú y yo ¿Qué ha quedado? ¿Un resabio? ¿Un silabeo? ¿Un desvelo? Dime, sácame esta duda, quítame esta aguja que padezco en el pecho ¿Qué no ha muerto?   Cuando sea posible Si te da el tiempo…

Loa, tus ojos negros,Que me estiman al pasar,Ladinos, como ningunos,Que me roban el mirar. Loa, tus labios serios,Que perturban mi decoro,Ápice de mi alimento,Para mis besos morosos. Loa, tu cuerpo digno,Que al placer hace llamar,Eriza mi piel errática,Que no te puede olvidar.

Un semáforo intermitente,un pavor, una mentira,la pusilánime montura,de tu gobierno corrupto.Tu cara de cera,la puta de lujo,una lamborghini inoxidabley un muerto en la nevera.Una crisis mundial,el clorhidrato en tu solapa,un puesto en la banca,y la justicia de mierda.Una banda en tu pecho,un pasaje en primera,una azul en tu bragueta,y el pederasta de turno.Un templario, una maleta,la pulcra mano derecha,que subestima a la izquierda,y de nuevo, tu gobierno                            corrupto...

Don José Cisneros y la cabeza que me sostiene se conocen desde hace algunos años, tienen una amistad atenta, cordial y cálida como una taza de café en el desayuno.Se conocieron por casualidad en el día del trueque, que es hace una vez por mes en la plaza central, Don José intercambio con la cabeza que me sostiene una mula llamada Tea, bestia malhumorada, petizota y fea como no se halla visto nunca, algunos decían por lo bajo, - mal bicho pa´ la estancia-, pero no, lo que ven no significa que sea, una vez charlando con ella, me dice, las mulas soportan los golpes sin queja porque es la reputación que nos han puesto, y me dejó pensando esta bestia, ¿cuántas cabezas se han sentido mulas solo por haber llevado consigo una insignia representativa no reconocida como parte de una raza? , vaya que sí que me dejo pensando.Como decía, intercambiaban a Tea por unas chivas manchadas y chismosas, y a partir de ahí las conversaciones se hicieron costumbres en las tardecitas del mercado, del puesto o de las casas.De esta forma, supe que Don José tiene aparte 10 hermanos, 6 cabezas mujeres mayores que los 4 varones, él, es el mayor de todos, así que no es difícil de imaginar que la voz mandataria familiar es de Don José Cisneros.Dos de sus últimos hermanos tienen, ¿como decirlo?, ¿una patología molesta?, no, hablemos a cabeza calva pa´ hacerla clara, los dos últimos hermanos de Don José poseen el molesto vicio del robo, ufff roban todo lo que este a mano dicen las malas lenguas y cuando las malas lenguas bailan, den por seguro que el río baja turbio, dicen que dicen que también roban mujeres ajenas, ellos argumentan con una sonrisa de payo, - las morenas de ahora en día, no miran pa´ la iglesia sino pa´ el establo-, y dicen también, como engullendo grandes palabras que "tienen el coraje de un corazón libre y eso vale 150 salmos", ya Don José no se habla con ellos, está que lo lleva los diablos con ese comportamiento, -¡no son familia! grita fuerte pa´ que lo oigan, ¡no merecen llevar el apellido Cisneros, no señor, mientras yo viva serán parias los desgraciaos!.Cuando las primeras preguntas sobre las emociones tan dispares de las cabezas turbaban mis fibras, recuerdo que un joven kipá perteneciente a un rabino me ayudó aclararlas, -"una cabeza sabia es aquellas que busca instruirse con todas las cabezas, la cabeza fuerte es aquellas que sabe quebrar sus deseos, la cabeza rica es aquellas que se contenta con su suerte y la cabeza honrada es aquellas que honra a las demás", les digo que fue mucho, porque aún lo sigo recordando.La familias para las cabezas, a mi parecer, son como los virus, surgen de la manera más imprevista, algunos lo tienen desde su nacimiento, así que ya viene infectados, otros se incorporan más tarde, son de carne, sangre, sentimientos y pertenencia, suelen ser cálidas por lo que veo, pero también por lo que veo son, de-vas-ta-do-ras, a diferencias de otros virus mortales, estos se mutan continuamente, así que nunca, aunque lo intenten de mil formas, cosas que he visto por eso se los digo, nunca logran ser erradicadas por completo, porque resurgen, ¿de las cenizas pensarán ustedes?, no, por supuesto que no, resurgen desde del extrañar y desde la necesidad de la continuación.Hace unos días atrás, Don José y la cabeza que me sostiene se sentaron a tomar unos tragos, a mí me apoyo sobre la mesa rústica, - sabe, dice Don José, mis hermanos, los descarrilados vinieron la otra noche a pedirme perdón, vinieron solitos, así como quiere la cosa, sin que los llame y dicen que van a volver pa´ la estancia a ayudar en la cosecha de algodón, ya era hora, todo fue por cosas de chicos, pasa en todas las familias, la cabeza que me sostiene afirma con un leve movimiento de cabeza  y piensa, "no hay ciego que pregunte porque son felices los que se aman", a ver , no digo que este mal, tampoco que este bien, pero si no hay condimento en la cazuela que desabrido sería vivir.Por eso, yo, sombrero de paja os digo, "no pierda tu tiempo mirando a la mala hierba e imaginando que el trabajo ya ha terminado, porque afuera el sol sigue saliendo y la lluvia sigue mojando", ¡sí señor, la familia, gran misterio humano!

Dijo la bella ramera:¿Quién de vosotros será el profano,que tomará la ingrata modestia?de acusar mi falta de  discreción,y ser cruel con mi miseria.¿Quién de vosotros será el inquisidor,que lanzará la primera piedra?¿Quién de vosotros dirá que mi cuerpo es degradante?¿Quién de vosotros sería capaz de insultar mis largas piernas?Si he visto en vuestros ojos, la pasión que os provoco,si he visto en vuestras almas, la perversidad que os calienta.¿Quién de vosotros reprochará,la desnudez que mis senos muestran?¿Quién de vosotros podrá sosegar la incitación,que provocan en el andar de mis caderas?si he visto en sus cuerpos la ereccion bucanera.¿Quién de vosotros hombres hipócritas,será capaz de negar a esta ramera en sus fantasías secretas?¿Quién de vosotros?Que levante su dedo acusador,pues yo les diré si ha sido hombre,entre estas sabanas que niegan.

Piedra libre al silencio,que se esconde detrás de la puerta.Piedra libre,a los miedosos que ven y no dicen nada,y permiten que se solventen de hipocresía los panzas llenas.Piedra libre,al que carga la fusta y te marcan la cara.Piedra libre,a los dos deditos en el hombro,mientras se desprenden la cartuchera.Piedra libre,a los que te dice "libre expresión",y te ajustan las palabras.Piedra libre,el que te versea sin poesía,y se dice dueño de la vanguardia.Piedra libre,al genio de la botella,que no cumple con las propuestas.Piedra libre, el de las campañas,ese mismo que tiene la guitainvertido en Medellin.Piedra libre,a la vacuna inventada de la gripe A.Piedra libre a La Haya que le pusieron la plata.Piedra libre,a los muertos sin nombres de la Otan.Piedra libre,al  juicio del riojano.Piedra libre,a la operación Cóndor que se esconde en oriente.Piedra libre,y pica para todas los compas,que siguen en el intento...

¿Cómo era que te llamabas?Perdón,pero apenas recuerdo tu rostro,silencio,ayúdame un poco,me aturde,tanto,las desventajas. Disculpa,pero no me suena tu nombre,tal vez si una vibra,una extraña melaza,de un sentir de dulces caricias,mixtado con acidas lágrimas. Ya ves,no es siempre lo que uno espera,los años,borran tristes películas,las miradas,ya son viejas arrugas,la voz,a uno le suena quebrada. Perdón,te lo pido de nuevo,es que no quiero pasara por maleducada,pero es que,no me suena tu nombre,pero es que,no recuerdo tu cara.

Juguemos a algo,tú harás como que yo no séy yo haré como que tú no sabes.Juguemos a mirarnos a los ojosy ver quien baja primerola guardia de estos deseos.Juguemos,a desafiara cuanta distancia de las bocasperderemos la resistencia del beso.Juguemos,quién dará ese roce perfecto/In fortuito/ si has de llamarla así, a esta quimera,que erice la piel del otroy gane por hoy la apuesta.Juguemos,a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,que me desnudas cada nochey en cada noche te vuelves mi dueño,que te inventas mil historiasy en cada historia amanezco en tu pecho. Juguemos, a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,esos abrazos /de nada ingenuos que te doy/de amigos perfectos,esos mensajes inesperados de medianoche,ese botón de mas que he desprendido,la forma que me maquillo,el perfuma que te gusta,el tono de mi voz cuando me acerco a tu oído,juguemos.Juguemos, a que no me doy cuentaque te mueres por mi cuerpo,a que disimulas que no entiendesla insistencia del encuentro,que tu me deseas, y que yo te deseo,y desafiar a cuanta distancia las bocasperderán la resistencia del beso.

Ese día que lloraste,con el cuerpo entumecido en tu alma comprimiday con el corazón devastado,apretaste los dientes hasta que dolieron.En ese instante, inconciente, en que escondiste tu cara,en el hueco que te dejo como único resguardo tu antebrazo. Fue ese día que necesitabas,el cálido abrigo de un abrazo,y te dejaste caer sin red,desafiando tu destino. Fue ese día,que bajaste, (lo recuerdo) agotados los brazosy en el reflejo de tu sombra, te viste,por primera vez, vencido. Ese día,fuiste nada,tan frío, tan vacío,para luego, mañana,mi querido amigo ser uno entre tantos,y entre tantos  único....