Los días que no tengo ganas escribo igual Es una patada en el aire Una canción descompuesta Una taza vacía   Empiezo a recordarte a vos -porque yo también pienso en vos, sabías?- Esos jugosos frutos que no vimos Dijimos que sí, pero es distinto   Un beso en la mejilla nos quedó Y en las rastas una idea prendida La de ser libres los dos Cada cual otra vez con su vida

Una vez, era chica, compré a alguien en la peatonal de Mar del Plata, un librito de poemas, un conjunto de fotocopias. – Más barato que un barco –me dijo- (Realmente… 2 pesos…) Uno de sus poemas decía:                             Me gustaba su culo porque era trapezoide.   Eso era. Nada más. Pero me abrió todo un mundo nuevo de poesía. No tengo ya el librito y no me acuerdo su nombre pero gracias poeta.   Ahí van algunos sueltos a los que nunca encuentro lugar…       Ø      En mi ventana chiquita también se ve el cielo       Ø      ¿Llegará el tiempo en el que desista hasta de buscar la certeza…? Pero si no intento entender lo que pienso y escribir lo que entiendo, no hay dudas de que mi voluntad será la culpable de mi fracaso.       Ø      Todo poeta es un cántaro roto       Ø      Calma, calma, quieta alma       Ø      Siempre se pierde siempre       lo que uno anda buscando       Ø      Creer y Crear copulan en Creo                  

En el campo de los sueñosEn las praderas de la imaginaciónCorren ríos de cancionesQue acunan el corazónBajo el techo de estrellasCobijadas por la nocheEn la cama de la ilusiónDuermen un poemaCon una tenue respiraciónQue en luna llena despertaraSuplicando que alguien la escucheSuplicando un poco de amorPara cumplir así su misiónQue es robarte una sonrisaSin importar la situaciónPero si nadie las toma en cuentaMoriran de resignaciónVagaran y penaranToda la eternidadComo almas sin denscanzoEn el valle del mar del olvido En la playa del desencantoLlorando cada versoCada rima una lagrimaCada lo que pudo ser y no fueLamentando cada te amo que pudo inspirarSufriendo por cada beso que pudo provocar

Asomada al mar profundo, de tu insondable mirada, quizás para descifrar, los enigmas de tu alma. Al emerger de esa sima, tan oscura, tan cerrada, fracasados mis intentos, emprendí la retirada. Y no me siento vencida, ni tampoco, fracasada. Sabré de ti, lo que quieras que yo sepa. Lo he comprendido y me basta. Es por eso que te quiero  y no te cambio por nada.

Cambio las estructuras Que quizás deberían ser de hierro La verdad, no sé   Los hilos de un poema Se enredan Y como esa araña   Voy Al borde De lo que pienso   Porque lo que hoy Nos alimenta Mañana   Va a ser pan de otros Comés vos, Se lo pasás a él   Qué lástima Miguel No viene Hay una parte que tiene su nombre   Hay un tiempo Para cada cosa Y esperar es un refugio noble  

No bajes de la calma al alma misma! No bajes! No mojes tus pezones Tus rojas vides Las manos y los pies!  Por dentro Dentro el ser Revoluciona! La tempestad La pasión arrasadora Tensa a más no poder Tu hilo perenne Así En todo eso Cuanto vives Nunca mueres!   Que esa música En colores En palabras Te desordene Y te desarme Soporta la vibración Pero no llores... Porque  a la belleza Espantas.

Es tarde para invitarte a la siestaen la que hojas dibujan piruetas trémulas en una cornisa cualquiera,es tarde porque avanzan las grietasen la boca misma del torbellino,es tarde porque aúllan panteras y mil silencios son vueltos sinoen esta tarde que sofoca tu ausenciade un acre humo interno (pero interino), tarde del humo sin llama, del dolor de espinos.

Los jíbaros reducen cabezas al tamaño una pelota de golf. Las escuelas reducen cabezas hasta anular todo pensamiento. La academia reduce cabezas hasta hacer del  saber lengua del poder. La TV reduce cabezas hasta hacer de ella chicharrones. El matrimonio reduce cabezas hasta hacer de ellas un plan en cuotas.   Admiremos de los jíbaros el virtuosismo del toque humano.

Shakespeare escribió que quien cantaba cavando una tumba hacia algo terrible. La terrible música del silencio eterno de los muertos, una cena de gusanos y cenizas. El cavador, después de todo, es un hombre que necesita hacer llevadero su trabajo, no quiere cobijar a su amor a los brazos de la tierra, ni esperar salgan mariposas volando de lo que fue el vientre arrugado de una vieja; no le interesa esconder ahí los desastres de la historia. Quiere cavar, hundir su pala en el humus negro y dejar un hueco decente. Canta feliz por un buen trabajo.

Una noche cualquiera, bajo una brillante luna cualquiera, en un cielo estrellado no muy diferente de cualquier noche estrellada, Eduardo bebe de a sorbos una fría cerveza Heineken. Esta un poco duro, esta un poco loco, esta un poco triste y un poco abatido, esta también un poco irónico y un poco alegre -tiene una actitud spinoziana, ni reír ni llorar, comprender- esta por ultimobastante cansado. Dormir seria un buen premio, aunque dormir liquide el tiempo de la experiencia viva y lo consuma el mundo de los sueños.Eduardo escucha la calle, se siente apoyado en el ombligo de la noche. No tiene amor ni espanto, de esta manera nada lo una a nadie. No es que Eduardo se sienta ajeno al mundo, todo lo contrario, Eduardo es militante, nada le es ajeno -y agradece a carlitos marx por poder robarle la cita- Mariano Ferreyra le duele en el corazón y su odio contra la sociedad burguesa es genuino y pasional. Pero en esta noche cualquiera, bajo una luna brillante cualquiera, Eduardo esta ganado por el escepticismo, le espanta la condición humana, su propia condición humana. Las miserias de una vida curtida por la resistencia y el boxeo contra la muerte. La libertad tiene el costo del dolor y la soledad, piensa Eduardo. Es un lujo de los que están dispuestos a perder todo. La propiedad y el éxito son la esclavitud de la cultura. Son los senos de latex en la maja desnuda. Labios de botox en Frida Khalo. Es el sueño del burócrata de un estado fuerte. A Eduardo lo alienta el zumbido casi imperceptible del derrumbe, el sutil trabajo del topo.La pasión es la voluntad optimista, el descreimiento la inteligencia escéptica.Recuerda a Durruti, hay un mundo nuevo germinando en nuestros corazones.Eduardo goza sus pensamientos bajo la luz de la noche.

Tenía el corazón alegre.  Como si terminara de besar al mismo Dios en la boca.  Como si le hubiese sido dado presenciar el Big Bang sin quemarse con el fueguito el dedo. Como si hubiese escuchado que el Papa remataría las opulentas antiguallas y las donase todas a los pobres del mundo. Como si acabase de escuchar que Estados Unidos inicia su propio desarme. Tenía el corazón alegre.  Como si ella existiera, como si ella lo amara, y sin embargo, estaba solo, solo, solo….         y lo único que tenía, era el corazón alegre, en un mundo triste, demasiado triste y demasiado distinto…  a su corazón alegre.