Cuando trato de escribir poemitas de amorMe acuerdo del horror del sentimiento en síDel ruiseñor atravesado por las espinas del rosal,Del beso que quisieras que te perteneciera posándose ávidamente sobre otra boca,De cuántas veces se puede voltear la cabeza para seguir con la mirada novias ajenas,De qué tan molestas pueden ser las palabras de ánimo, especialmente de las novias ajenas De cuantas crueldades e incluso burlas suscita ir al lado de un Cupido sin puntería,De la chica que espera al chico en la casa sin saber que le metieron unos tiros y que no volverá a levantarse de la acera para volver con ella,Del chico que se sienta en alguna ventana a pensar de quien será en realidad el cuerpo y el alma de su chica, y porqué su chica para él no tiene ni palabras ni piel qué ofrecerle nunca,De que cuando el hambre entra por la puerta, el amor salta violentamente por la ventana,De la enfermedad de la dependencia directa o indirecta,De los celos justificados o no,De la profunda miseria que le espera al que ve a la chica que nunca ha visto en todas,Y entonces no soy capaz de escribirlo... 

 La guardería nunca estará vacía,Ninguna guardería estará vacía,Porque aún con la muerte cumpliendo su labor de forma efectiva, la vida no se colapsa y sigue posibilitando nuevos nacimientos sin parar;Cualquiera que sea el día, sea cual sea el número que posea en la cuenta regresiva unidireccional, no quiere decir que tenga que existir una justificación para declararla fecha festivaAunque se supone que la fiesta en sí es la vida,La fiesta de la huida del tiempo en linea recta circularDe la huida del tiempo de Cronos en estampida;Solamente el que nota que el tiempo no es una digna deidad por ser demasiado a la imagen y semejanza de lo humano, deja inmediatamente de celebrar,Igual, solo se celebra lo que sea, e inevitable y abruptamente se acaban las fiestasCuando la deidad a la cual se le ofrece la fiesta se muestracen toda su indignidad, demostrando no estar a la altura de la pestilencia del alma de todas aquellas criaturasAunque, ¿a quien le pertenecerá de verdad la pestilencia del alma? ¿A los que organizan bacanales vanales, o a las deidades patronales de comunidades?Hay quien es un monstruo nato, siempre lo son todos los monstruos que alguna vez nacieronLa monstruosidad adquirida con el paso del tiempo ya es una cuestión completamente diferente,El que entre monstruos existe, aún no siéndolo, o sin serlo por completo, deberá hacerse peligrosamente monstruoso para mantenerse a salvo, fuera del alcance de los monstruos y sus barbaridades. La redención verdadera es posible más allá de los cómodos sofás y espaciosas salas de alguna moral impecable, comprensiva y condescendiente, moral perdonadora de pecados y ofensas contra rebaños y sus ideales e idealismos,Alejada para siempre de la fragancia asfixiante de los beatíficos olores y de la luz cegadora de los inmaculados de buenos principios y valores éticos irreprochables,Y sus lazos obligatorios que ofrecen pureza y luz que no deja ver nada, y y honorabilidad y rectitud, y decencia y auto control y limpieza para aquellos ungidos y uncidos,Al yugo que aprieta y no ahorca, por el bien de nuestro Yo, siempre tan propenso al error y al pecado y al vicio.Más allá del frío fatalismo que me invade, donde el tiempo de Aion y la Nada AbismalMe llevan a la roca gigante de la desidia para que pueda observar cómo las hormigas estarán atrapadas en la caja universo del hormiguero, y toda esa implícita circunstancialidad, Todo aquel contenido situacional será el contenido total de sus existencias.En las cadenas de la libertad no hay eslavones menos pesadosEstando condenado a la más pura desolación, libertad se transforma en angosto campo de acciónY más cuando no hay una específica dirección hacia la cual comenzar el recorridoY toda dirección está dentro de lo válido, No es que se transforme, es que se termina el hechizo que la hacía ver infinita pradera, pierde el efecto,Ante la incertidumbre que supone la redundancia obligatoria intrínseca en la lógica de la existencia, indiferencia como antídoto antitodo,Los antitodo tenemos nuestros antídotos personales, no recurrimos a venenos externos y ajenos,Nos dan miedo porque nos obligan a dejar de estar solitarios,Con nuestras propias ponzoñas nos  deleitamos y solaz hallamos,Es mejor.Todo se mantiene en su estado, sostenido si deviene círculo cíclico imparable, inevitable que posea significados generalizables, orden estructural coherente, categorías intrínsecas, explicación amplia y comprensible, justificación fundamentada, funcionalidad aplicablePor ejemplo, un año.El tiempo es LA ilusión colectiva que posibilita todas las otras,No hay necesidad de ser replanteada ni percibida más que como herramienta Por ningún motivo.La percepción sólo tiene control sobre sí misma si está dentro, inmersa en la noción de movimiento lineal hacia adelante irreversible de la que es capaz un individuo centrado/encerrado en su YO, para darle significación a sí mismo y al "paso del tiempo" y a la relación existente entre ambos,El YO, tan preciado, del individuo solo tiene sentido y razón si es temporario, por ende temporal, pero esto último tiene importancia únicamente como conclusiónEl mundo únicamente tiene sentido y razón y orden dentro del horario, cronograma semanal, diario y anual será el piso que nunca se agrietaráPor el que se podrá pasar en carro familiar sin ningún problema.  El ser del ente no se sostiene en el Dasein por sí mismo, depende de lo tempóreo,Más no es obligatorio, ni siquiera necesario para el enthumano saber de alguna forma que el tiempo así comprendido y así percibido es lo que crea la noción de Nuevo y Viejo, de Moderno y Clásico, de Funcional y Obsoleto,Y que por ello mismo, el enthumano se hace también Nuevo y Viejo, Moderno y Clásico, Funcional y Obsoleto,Mientras que su tiempo se va acabando junto con el recorrido circular que linealmente es percibidoY va llegando a su inexorablemente inevitable final destino.    

Los rizomas son su propia raíz,Vete de aquí a tu lugar lógico y  seguro con tu risible y puerca semióticaQue a mí me gusta aprender de forma hermenéutica y no copiando y pegandoNi a la manera de ningún topo exégeta, La lección al pie de la letra y la sopa instantánea sobre la mesa,Pero siempre hará falta quien la regurgiteEl esfuerzo es lo que hay que evitar para poder alcanzar los caramelos blandos,El esfuerzo de los gansos por impresionar se va al traste cuando se enteran de que las águilas no son indulgentes ni con sus polluelos incapaces de volar, como canguros,A algunos les suenan demasiados metales en su interior,Porque se convirtieron en monederos con colmillos;En la tarde de la desidia se me aflojan todos los tornillos Y me declaro enemigo del café sin azucar y de la insistencia de los mosquitos,Ya por ahí hay mas de uno repleto con mi sangreneno;Nunca tuve problema ninguno con el ciclo menstrual de ninguna montaña,Los buhos son familia pero ni se toleran ni lo quieren intentar,Aún si alguna mariposa nocturna no entienda por qué mantener la discontinuidadQue siempre separa todo, luego de unirlo,Es como cuando el homúnculo hecho con la piel de un monstruo solitario y timorato sigue regando a la mandrágora con la sangre más dulce,Y nada pasa, aún si se desangran colgadas como cerdos a las ninfas y hadas vírgenes para llenar ollas y frascos de perfume¿Que qué me fume? A nadie,"Esto y mucho más" es lo que te dicen el dolor de cabeza y el frío, como si estuvieran trabajando en algún almacén de cadena, tratando de convencerte para que compres¿Qué? Otra semana limpia,O cualquier maricada que puedas fritar con el aceite de oliva que está escondido tras el cajón que hay en la cocina,La lluvia nos hace felices a los hongos,Y en mi cielo, las almas demujeres hermosas e inexistentes me aman  hasta lo profundo de su infantil lujuria,Por eso, prefiero estar allá,Porque acá no soy más que basura,Una hoja que el viento, de mala gana, se lleva De mala gana, obvio, porque yo no le pago mi pasaje, aunque siempre me lo cobraYo se lo pago a veces,Otras, me escondo cuando toca la  última puerta tras la que estoy sentado esperando a la muerte y resurreción, esperando a que lleguen tomadas de la mano y me digan por medio de un cartel: "incorrecto"Mandándome después a hacer una fila de diecinueve metrosQue, si no la respetas, se prolongará y llegará hasta los noventa y uno"Yo no presumo de ni gran puta mierda" Le digo a la arrogancia y a la impertinencia que me arrojan a la cara los perros negros que regresan de la recolección de mandrágora silvestreQue los funestos jardineros de diez metros cultivarán dedicadamente en interiores;Y así te recibe la dama del lago y sus amigas listas para el falo,Con toda displicencia y mordacidad,Pero, ¿qué importa si en tu cielo todas te siguen amando aún en la mañana, cuando pareces una ruina, y apareces desparramado como los escombros de las ruinas¡Lo que darías por estar tan sólo un poco cubierto de hiedra! 

El lenguaje no es otra cosa que una herramienta de integración Estatificada, doméstica, plástica, siempre actual, puerta principal por la que se cruza hacia la socialización,Anclaje que  sujeta al sujeto a X colectivo determinado. El lenguaje es un truco"La imagen verbalizada del mundo",Utilizado en pro de la borreguización a grandes escalas, a grandes rasgos,Es una herramienta bastante amplia, para ojos y oídos automáticos, es infinita, y es bastante efectiva en su práctica aplicaciónE, igualmente que el tiempo, es algo que existe solo para funcionar en pro de lo humano, o esa es la general suposición.  El lenguaje es una función fundamental en todo sistema establecido,Claro está, luego de quitarle todo el potencial singular y  dirigirlo al potencial individual que siempre se encamina directamente hacia el círculo corral de lo colectivo,Hacia lo comprensible por y para todos,Hacia las estatuas que no se agrietan nunca con rostro demasiado detallado de lo lógico,Hacia lo aceptado y lo aceptable.  El lenguaje, se supone, sirve para designar a la exterioridad, darle una representación identificable y comprensible,La racionalidad humana lo exige,El lenguaje crea al mundo,  y éste mundo creado sólo tiene un sentido si se puede expresar coherentemente dentro de los márgenes de realidad normales,De ahí que aparezca la obligatoriedad de  expresarse constantemente para que la realidad no se derrame, no se desborde, se mantenga fija para siempre. El lenguaje, y la imprescindibilidad  de expresar el mundo para que no se desmorone, es lo que hace tan importante la libertad para decir, para expresarse,De ahí que la libertad de expresión haya  devenido Derecho Humano Inalienable;El individuo socialmente constituído siente el imperativo deber, irresponsable por demás, de particularizarse, de afirmarse a sí mismo en su individualidad, El lenguaje cumple tambíén la función de solidificar, e incluso petrificar la identidad de personas, lugares y cosas. El lenguaje los mantiene, a los individuos, bajo control, satisfechos con el todo, con los fenómenos sociales, y con los naturales llevados a lo artificial a fuerza de representación, con toda cultura organizacional, y consigo mismos obvio,¿Cómo? El lenguaje aparece como campo de acción de espacio infinito, como el tiempo, (sin ser esto cierto),Se supone, y se desea en pro de la pluralidad uniforme, que el lenguaje es un recurso inagotable,Siendo tan sí que existe espacio dentro del espacio lógico del lenguaje para las más radicales oposiciones, las más opuestas apreciaciones, las más dispares percepciones, Todo ello puede ocupar su respectivo espacio dentro del espacio lógico del lenguaje categorizándose como opiniones;Al denominarse así, al determinarse dentro de esa categoría todo lo que expresa cualquier subjetividad, inmediatamente adquiere una inmunidad,Es decir, Ya nada de lo que se llame "opinión personal"  puede ser completa y absolutamente refutado ni destruído ni desestimado ni demeritado,Todo lo contrario y por indiscutible obligación,Ya que todo lo que se llame expresión individual TIENE que ser respetado, ultra valorado, tenido en consideración,Porque cada expresión de cada ente (sin ninguna profundidad de ser, habitando únicamente las estancias del estar y del parecer, creyente fiel del reflejo que su reflexión le permite ver) TIENE que ser considerada como una extensión silábica del susodicho enteQue siempre es lo deificadoLo más sagrado es el humano ¡Dios Sujeto bendice el antrocentrismo, ahora llamado humanismo post moderno! ¡Dios Sujeto sujetado siempre al Todo por el poder milagroso del Predicado!Cuando el lenguaje ha tomado una gran importancia en la realidad, el ente es lo primero que por ello aparece representado/identificado. El lenguaje cumple su función cuando el engranaje del sistema sigue su funcionamiento sin alteraciones ¿Qué hacer frente a las amenazas transgresoras? Pues largas jornadas y campañas de amenización de la amenazaAtenuación, mitigación, debilitamiento, siempre funciona para facilitar la absorción de la terrible, inoportuna, desestabilizadora transgresión de cualquier tipo,Y obvio, con toda aquella que provenga del lenguaje, herramienta de control directoNo puede permitirse tener grietas por donde se filtre lo insurrecto. Estar atrapdo es muy fácil, la libertad es la cárcel mas amplia del mundo civilibotomizado,El lenguaje es otro cajón del que no puedes salir,¿Cual sería la liberación? Perder toda capacidad de expresión comprensible por cualquier rebaño,Quitar del horizonte ese sol tan determinado,Morirse matando y matar muriendo, Cual meteoro(¿Viaja, o va huyendo?)Chupar de la fruta del desprecio por toda verdad indiscutible,Aislrse por siempre de pastos fértiles que alimenten a los rumiantes inconscientesInconsciencia no ceñida al significado aceptado, inconsciencia en un sentido ontológico profundo, a esa me refieroTener que aclararlo todo es el infierno;Suicidarse social, laboral, existenciariamente,Borrarse de todas las mentes, es decir que te olviden y nadie opine de ti nada nuevamente,Las recomendaciones que doy a mi mente: No endiosar ni (sobre)valorar opiniones aún si son absolutamente generales, No creer en ninguna de las verdades expresables por nadie.  

Nada importaTodo es efímero, inútil, idiotaLa mujer que te gusta por otro hombre es poseída,Tus sueños son por otros realizados,Tu esperanza es indestructible, pero se muere demasiadoY pasar por varios procesos de resurrección desgasta lo que sea;Nada vale una mierda, Ninguna salvación a la vuelta de la esquina te espera,El dinero es lo único que lo controla todo en esta realidad,No importa si te escondes, los problemas tocarán tu puertaY sentirás horror a cada paso,La decepción es compañera de cama del fracasoNo serás nada más que una marioneta movida por hilos siempre ajenos;¡Nada! No te esfuerces pensando en tu victoriaPuede que no llegue jamás tu horaKierkegaard te enseña los movimientos de la fe, pero no como sentirla,Nadie lo hará, nadie hará nadaAún si el Estado obliga al humano a vivir en sociedad, nadie estará unido con nadie que no sea de su círculo cercano,De resto, tolerancia obligatoria entre perpetuos extraños,De resto, pura mierda, prejuicios, representación sujeta a una errónea interpretación, forzosa aceptación, y todas las pesadillas de tener que ser frente a los ajenos ojos,Es mejor ocultarse y quedarse callado para evitar que te definan, que te meten en una caja, Nada será suficiente,No serás competente más que para ser de las circunstancias un sirvienteY para mantener contenta a la gente, y tú ser gente tambiénDeberás seguir la corriente No utilizar demasiado la reflexión para evitar confusión es el consejo que recibes siempre de todo el mundo y en diferentes versiones,¿Piloto automático entonces? ExactamenteY ceguera y sordera voluntarias,Así, no te gritarán que te suicides de una puta vez todos los díasY dejes de manchar con tu color oscuro desfiles de alegrías artificiales coloridas,Huir como el jinete del cubo hacia las altas montañas desapareciendo de la vista,En eso termina todo, imaginando inalcanzables utopías;No, siempre No, y el Algún Día ya no es promesa motivadora, es crueldad...  

 Hay gente que saca a pasear sus mascotas,Mi mascota es mi tristeza profunda,Yo la saco a pasearY los dos nos llenamos de fuerza subversiva,Que más allá de la felicidad, la libertad y la voluntad del humancorral nos eleva,Y tenemos siempre la esperanza de encontrar algún milagro tirado en la carretera,Y nunca podemos hallar nada, aún si revisamos  bien las cunetasCuando no llueve por la noche, salimos con la primera luz del día hacia ninguna parte por vías que no quedan en ningún sitio buscando una solución definitivaTodo lo que hallamos son escondites perfectos para llorarY lo hacemos, aunque no con la suficiente frecuencia como para regresar al sitio de donde  salimos, encerrarnos y morirnos a las tres de la mañana con la última campanadaQué lástima estorbar tanto a las personasY no poder borrar el recorrido transitado hasta ahora.Después de que regresamos del paseo ambos quedamos suspendidos en lo etéreo del sufrimiento de tener tanto tiempo y espacio y no saber qué hacer nunca...

Pobres humanos,Enfrascados en los géneros y en su pluralidad ilusoria,Y aún no saben que deben olvidar todo aquello como si se tratase de un estúpido sueño, y SUPERAR incluso la especie humana  Homo sapiens  devino Homo ostende, y ostenta sin vergüenza su subjetiva ignoranciaLlamándola experiencia personalQue, por alguna causa, siempre es incorrectaY queda incompleta  Y siempre se muestra inconclusaO matizada,Pero siempre con valor de verdad con la potencia elevada Más serás tú el que se equivoca cuando se salta la cerca del corral y todas las ovejas al mismo tiempo balan.Pobres humanos,Buscan la identidad, la definición de su supuesto ser en donde seaComo polills que a cualquier luz se acercan,  como lapas de mar a toda roca pegadas,Mas, como dijo Zaratutra ¿qué importa todo eso? Todos tienen que tener alguna significanciaProvenga de donde provengaAsí estarán mas seguros existiendo en la tierra. 

El vacío es insultante cuando aparece repleto,Al nacer inmediatamente aceptas el resto,El mundo siempre huele a pozo séptico aún en los lugares mas bellosTodo el público contento mientras puedan seguir pagando por ver breves destellos¿Estás contento? ¿Disfrutando al máximo de lo nuevo? Mucho me alegroFíjate luego si lo que hoy disfrutas como nuevo conserva su brillo luego de algún tiempoYo no tengo tiempo para cartas de sobremesa Sigue el recorrer circular de la eterna persecución Cazador-PresaAún si intercambian los roles constantemente, nada se alteraRealidad cuida mucho a sus marionetas;Tengo historias que escribir, y siempre me abandonan las ganasY tengo que huir para pegar con arcilla los trozos de la armaduraDiscurso de odio es cualquier cosa que te ofendaAsí está de convenientemente acomodada la verdad según la convenienciaDesde que la sociedad sea un contrato en el que se intercambia independencia de ser por propiedad privada y derechos sólo importantes dentro de la civilidadEl resultado es la petrificación total del ente en la identidad y personalidad otorgadas desde fuera.Habrán palomas románticas y palabras de aliento Es lo que la empatía considera correcto,La fuerza tranquilizadora de la costumbre no actúa lo suficientemente rápido si se trata de dejar atrás todo sabor y abrazar para siempre lo insípidoGusanos habitan Superficie, nada es profundo ni externoSuperficie comprenderá el por qué de su nombre cuando salga de la cárcel,Mientras que lo hace, sigo escribiendo con el frío y la oscuridad como únicos camuflajes anti camuflaje.   

Tengo la percepción rota, y el cerebro se me sale de la cabeza constantemente por la grieta que se amplióTengo risa inexplicable, puedes achacársela al delirio que me tenga bajo su influencia según tu ventana de preferenciaTengo una leve pesadilla que me aterra, que se asemeja al aire de las altas montañas donde ninguna influencia llegaTengo una monstruosidad mágica creciendo en un huevoQue no necesita incubación,Tengo una amabilidad muy amplia, sin medida, nacida de que me importa un culo todo y todos en todo lugar y situaciónNo de la empatía y nobleza de espíritu del filantrópico emú,Tengo un precipio que mostrar siempre, y una impaciencia como si llevara un rato haciendo fila en el supermercado esperando a que cualquier doña doña pague tres putos plátanosCon un billete de alta denominación, imponiéndole un disgusto al aburrido cajero que tiene que ponerse en la tarea de escoger la devuelta exacta Entregándola de mala gana como pequeña venganza,Tengo una pelicula desordenada que mostrar a los enemigos que mas toleroTengo un patíbulo secreto, escondido para todo ente cósico,Tengo tolerancia cero con la actuación de algunos personajes de este teatro, Tengo, en general, aversión de todo simulacroY de que éste tenga que ser sincronizado,Tengo una llave para una puerta que, aún sabiendo donde está, no puedo alcanzar desde donde me encuentroTengo miedos divertidos y diversiones de miedo,Tengo flores, muchas, no todo lo que crece en mi jardín es venenoso,Más, ésas son secretas felicidades que le regalo a los corazones mas puros y dulces y fuertes y auténticos que primero me encuentre, con ellas los agasajo, esperando sean de su agrado Tengo mucho por hacer, que a una sola cosa se resume,¡Tengo un alma que en su ardor me consume! Tengo una sabiduría que a veces presume ante liendres, ante cerdos pedorros, ante esqueléticas criadas rencorosas y acomplejadas, ante máscaras muy serias Tengo una urgencia de nada, anhelando poder llegar algún día al centro de la espiral de la NadaTratando de llegar alguna vez mas allá de los límites de  ब्रह्मालोक,Tengo una religión no certificada,De vez en cuando, tengo mucho tiempo para croar, para maullar, para mugir,Tengo un beso atrapado en los labios, reservado para dulces labios con deseo ofrecidos desde hace tanto que, a veces, me hace sufrir  Tengo transformaciones varias, Tengo una brújula que no sirve para lo que se suponeTengo tantas cosas en cajones intangibles y palpables, y ninguna de ellas se come,Tengo un apocalipsis entre manos, tengo campos cuánticos inexistentes 

 La superación es un límite, el último y más peligroso de los que deben "superarse" El lenguaje es el límite insuperable... Ojo con los ojos ajenos, podríamos quedar malamente impresos en cerebros ajenos, externos,Eterno peligro será siempre existir en un mundo exterior,Incómodo peligro será siempre estar tan sometido a la ajena interpretación.¿Qué es el cerebro del ojo? El espíritu que mana de lo que es visto¿Para qué serviría entonces? Para interpretarlo con ayuda del cerebro,Darle una significación;inevitable comienzo de todo malentendido, de todo falseamiento, de toda bastardización.El cerebro es la mayor carga del cráneo, el ojo se lava las manos en lo que respecta a la utilización que el cerebro haga con el espíritu de lo visto,El ojo es un profesional especializado en un solo campo de acción, cumple su rol casi siempre en modo automáticoEl ojo es automátismo en pleno efecto,Perfecto utensilio para captar el automatismo en pleno efecto de la percepcionalidad,¿Que brillen los ojos es el signo irrefutable de la existencia de un alma?Todos los todos hacen del Todo un misterio esotérico de rebaño, entretenimiento de cuatro de la tarde.El ojo humano que ve solo cosas del mundo humano no sería muy diferente del muchacho que descarga las cajas del camión y se las lleva al jefe de bodegaQuien organiza a su equipo de trabajo para abrirlas y ordenar su contenido de forma eficaz, conveniente, funcional, por todo lo amplio del espacio asignado al contenido de estas cajas en la respectiva bodegaMás la bodega cerebral nunca llegará a estar saturada completamente de toda imagen automática que los ojos le envían La asociación transforma las estanterías, haciéndolas infinitasLa interpretación/organización de la novedad será ejecutada bajo los criterios de preconcepciones desarrolladas y fuertemente establecidas;La verdad es que el ojo no puede ver nada sin la luz solar, y las artificiales que la emulanAsí las cosas, el ojo se conforma y se debe conformar con la verdad que es vista bajo la luz, y ya...  

 La estrella que está en ti, dentro de ti, en tu alma, se ha hecho tan enorme y poderosa como un potente sol,Es un estrella caótica, sino, no te haría tanto daño,Sin embargo, ese potente sol caótico sigue oculto, todo aquel poder¿Por qué? Y mas bien ¿Para qué?¿Será que un sol tiene obligatoriamente que ser el proveedor de luz de algún sistema planetario para que tenga razón de ser, para que tenga razón en su ser?Si no cumplieses el (SUPUESTO E IMPUESTO) deber que tienes al ser lo que eres (O LO QUE TE HICIERON SER DESDE FUERA DE TI) ¿Cómo puede esto interpretarse?El espíritu de pesadez es el que hace que no te eleve ningún aireQuizás, alguna vez llegues a un lugar solitario y silencioso, donde de pronto encuentres alguna cosa por hacer,Ya que no eres capaz de encontrar alguna cosa qué hacer¿Importará tanto la diferencia? No, y no es que demasiado me importe,En este punto específico del segmento de recta, sólo me endulzo el espacio y el tiempo con el placer de únicamente estar ahí y ya, sin pies ni cabeza,  Sin abajo ni arriba, Sin necesidad ni de miedo ni de valentía Sin tener que demostrar, explicar, argumentar, o usar el lenguaje para hacer algo comprensible nunca másSin tener que volver a tener nada que ver con nada, Habitando una espiral y observando la perpetua actividad de la Nada,Vacío por completo, estando llenoOtorgándole el mismo valor a soleadas tardes y a nocturnas tempestadesEl mero estar ahí, como un árbol que el horror primigenio conoce y es capaz de rechinarle al viento secretos entre broma y broma hasta que descienda el sol y comience la otra mitad del círculo Eternidad.Es tan grato saberse libre de dejarlo todo a un lado, incluyendo a uno mismo, Que siempre es el peso mas grande y engorroso que cada uno lleva a cuestas,Liberarse también del SI  y del NO propios, que siempre zumban y pican molestamente cuales mosquitos enfurecidosIr más allá del hielo y del fuego y quedarse mirando el espectáculo de luz y formas sin formaSin mirar ya nada, sino tratando de ver la esencia misma de lo indeterminado en cada fragmento del paisaje completo 

No hay nada más allá del fluído y su gelatinosidad, no hay nada más allá del río para el aguaDe pronto, te ves instalado cómodamente en tu prisión personal, tu mismísima alma en plena esencia y efecto no causal,Con suaves y mullidos sillones y ventanas amplias,Y puedes, tienes la libertad de pasar tardes amenas, a veces divertidas, entre la luz de melancolía misantrópica que nace despues de las dos de la tarde, tomando café y sintiendo la culpa Del que no tiene dioses ni reponsabilidades ni deberes ni soles a los cuales hacerles reverencias,Implica renunciar, repudiar derechos, beneficios, amparos, comprensiones, apoyos, empezar a verlos como indigna limosna;Por toda ventana de todo habitáculo del alma se escapan los olores y hedores de su subjetividad,De su cotidianeidad, de su cocinar chocolate o derretir cinabrio en su fuego, de su mero estar ahí en medio de la Nada,Como todo lo que nace,Las ventanas estarán siempre abiertas, más las puertas permanecen todo el tiempo ocultas Los prisioneros no nos sentimos prisioneros por estar en contacto directo con todo por medio de las ventanas,Ése es, incluso, el único contacto soportable con todo que puede llegar a tener el prisionero, el único contacto no letal, no intoxicante, no perjudicial para el alma atrapada en sí misma,Para el alma condenada a tener que ser ella misma.Las ventanas no se cierran nunca y permiten así todo tipo de inundación, sea niebla, lluvia o plena luz del sol.Mirar por las ventanas, así hace el alma, se acostumbra a su prisión cómoda, se queda oculta dentro de ella y es el mejor lugar donde podría estar según lo siente y lo piensa,Se hace cobarde, temerosa,No puede soportar pensar en salir de allí nunca más,Lo que no sabe es que no está completamente oculta ni queire estarlo, por que ¿entonces para qué ventanas tan amplias?Su realización suprema, la de cualquier alma cómodamente atrapada, enferma de seguridad aún siendo ésta falsa, temerosa de abandonar la tranquilidad de estar tras algún cristal,Sería lograr atravesar la ventana hacia afuera, en caso de no poder abrir ni por las buenas ni por las malas la puerta que se encuentre, ya que todas siguen estando ocultas desde siempre y para siempre Abandonar para siempre la seguridad auto otorgada, subir a escarpadas peligrosas montañas,  Cada vez más lejos de alguna ventana límite, Cada vez mas verdaderamente libre, Aguantando ventiscas, nevadas, lluvias, hasta hallar por fín entre cimas y abismos la horrorosa cara de la verdad no indulgente ni halagüeña. Siempre será bienvenida una verdad suprema y pura alcanzada a fuera que una verdad doméstica, de visión limitada, maquillada como para fiesta, empollada entre cojines y calientes edredones       

Desciendo de la montaña feliz con mis pies romos y mi ánimo hecho trizas, al tener que abandonar estas alturas,¡De volver a mi casa allá en el fondo del bosque no veré la hora! Vengo del claro donde siempre crecen flores que cierran los ojos y bailan moviéndose de derecha a izquierdaY me libro de no ver a nadie con preocupaciones de hipopótamo adusto y gacela engreída.Mientras desciendo, trato de discernir qué es la montaña feliz,Porque no es que abunde la felicidad alrededor en sus praderas, claros, y caminos,No es que la libertad primigenia sea la única norma existencial allá arriba, si tuviera obligadamente que existir alguna,No es que haya magia desenfrenada flotando en cada espacio, que cada paso dado allá sea hacia alguna clase de mundo desconocido,NO, nada de eso,La montaña feliz es un lugar con las mismas propiedades que el beber las aguas del Leteo,Un lugar donde si no dejan de existir, dejan de improtar el espacio y el tiempo tal como se entienden en los limitados y controladores ámbitos humanos Un lugar donde el máximo olvido te lleva a la máxima indolencia, a una anestésica despreocupación,A un soltar espada, látigo, campana, aradoA tirar por el precipicio mas cercano todo dios y todo sol y todo Todo que alguna vez haya eimportado dentro del templo del corazón A un desprendimiento completo en cuanto a cargas del yo, que siempre es un equipaje demasiado pesado, por ser una maleta llena de objetos innecesarios,Ésa es la felicidad que en esas cimas se te ofrece, ¿Artificial tal vez?Una muy irresponsable,Una sin forma ni nombre ni ánimo de lucroSin apuntar a ser ningún nuevo paraíso terrenal sobre ninguna tierra nueva para ningún pueblo elegidoNi un refugio para huidizos y asustadizos, quebradizos postizos, de sufrimiento superfluo y pólvora mojada, y fraudulenta palabra y miradaQue crece frenéticamente como una enredaderaY florece instantáneamente y todo sólo para mostarse especial;La montaña feliz es una cura para aquel al que le hace falta olvidar hasta el mismo flujo de un día normal, es decir, que estando allá en esas alturas de un momento a otro le parezca que amanece y anochece sin ton ni sonY aquello será curativo,La montaña feliz  podrá usarse como escondrijo pero no por mucho tiempo,A algunos les sucede que se les aparece subiendo la loma su realidad, su vida normal, su responsabilidad inaplazable, su deber inexorable como mujer loca, desesperada, furibunda y angustiada y celosa y contrariadaY los toma fuertemente del cabello y así, de tirón en tirón en gorrosamente los bajan de allá,Y regresan, y a su margura por no poder volver la disfrazan de mil formas, ese vacío no se les llenará jamás, dejar atrás la montaña feliz se llamará Madurez, Responsabilidad, etcétera,Cada quein seguriá su camino apesar de lo que sea,En fin,La montaña feliz es un lugar no recomendable, peligroso para vivir,Para algunos, es preciso aclarar,Para otros es una grata felicidad sin final ni principioY sin necesidad de ninguno de los dosSin necesidad de ningún otro esfuerzo que no sea dejarlo diluir todo en una luz donde lo mas serio que haces es bailar de derecha a izquierda Desciendo con mis pies romos momentáneamente, más nunca bajo de allá con mi corazónSubiré despacio y cantando alguno disonante canción.  El grito de socorro superhombre es la suma de todas las voces de lo malogrado,"¡Que maravilloso es todo!" Al mediodía le dices al abismo más oscuro que tienes para mirar